Набоков на пляже

Очень известный фотохудожник Андрей П... когда-то  давно сфотографировал меня на нудистском пляже, и разместил фото в хорошо известном фотолюбителям сайте по фотоискусству. Чем вызвал небывалый интерес, огромную читательскую дискуссию и тысячи комментариев. Дело было июльским днём, я сидел на брёвнышке, и читал какую-то книгу. Скорее всего, на английском языке, поскольку в то время я много читал на английском. День был жаркий, вокруг были девушки, и разный другой народ, но я уткнулся в книгу, и не обращал ни на что внимания. На том и попался.

Андрей П разместил меня в центре композиции, где я сидел с отрешенным видом и с книгой в руках, и назвал своё бессмертное творение "Набоков на пляже".  Когда мне прислали ссылку на это фото, и на эту дискуссию, то я твёрдо решил для себя, что этот самый П... теперь долго не проживёт - поймаю и сразу убью на месте. И года два или три охотился за ним среди отдыхающих на пляже, но он так мне и не попался на глаза. А потом малость остыл, забыл про него, и решил, что фиг с ним, пусть живёт.

Следует сказать, что девушки и раньше рисовали и фотографировали меня на этом пляже, для них это это была бесплатная натура и возможность показать своё мастерство. Мало того, две художницы однажды пришли на наш пляж с набором акварельных красок, и устроили арт-ню для всех желающих. В том числе и для меня, конечно. Но этот гений, который до того специализировался разве что на женском ню, пристегнул меня к самому что ни на есть Набокову, и к его горькой писательской славе.  Не спросив меня, согласен ли я быть его фотомоделью, и соответствовать неуёмному полёту его фантазий.

Со временем, постепенно, я понял, что писатель действительно живёт в том мире, где читателю позволено заглянуть в самые сокровенные уголки его души. И писатель готов предоставить ему такую возможность, поскольку это вполне соответствует его modus vivendi. Но только до поры, до времени. А потом приходит время, и писатель пускает себе пулю в лоб. Или бесследно  исчезает в океане, как Мартин Иден. Но об этом лучше почитать у Григория Чхартишвили  в его книге «Писатель и самоубийство», опубликованной  ещё в 1999 году.

Честно говоря, я думаю, что читать книги тоже опасно, и мой пример в этом смысле весьма поучителен. Но дело даже не в этом, главная проблема в том, что умные книги умеют читать нас - и такое могут найти в наших душах, что мало не покажется.  И я, будь на то моя воля, разрешил бы читать  книги не всякому, а только тем, кто прошёл соответствующие подготовительные курсы, сдал экзамены, и хорошо ознакомлен с возможными последствиями своего интереса к книгам. Но об этом как-нибудь в другой раз.

Фото из личного архива, 90-ые годы.