Мороз

Стук в окошко бьёт всегда по нервам.
Дождь замерз на ветках. Эх, мороз!
- Потекло. Чур, пробовать я первый,
- встал художник дылдой в полный рост.
- Спору нет, попробуй, - философски
Пробубнил писатель, помолчав.
- Кружит вороньё, народ бесовский,
На беду (тьфу-тьфу), неровен час!
- трижды покрестился наш прозаик,
Поглядев на мир через стекло.
- Был вчера на этом, на вокзале,
Море из людей. Текло, текло.
В спешке по вагонам, из вагонов.
Ты вот мне скажи: куда, зачем?
Шубы, шапки. Мельтешат погоны,
- он погладил нежно майку с Че.
- Жизнь борьба, и так уже понятно,
Может, встать и просто отдохнуть?
- Выпей чаю, свежий, крепкий, с мятой,
- и художник потянул струну,
Взяв гитару. Капало из крана.
Как слеза чистейший самогон.
- Пить пока не будем, слишком рано,
А напиток крепкий – ого-го!
И бренчал художник на гитаре,
Вызывая грусть и благодать.
- Бог нам жизнь, по сути этой, дарит.
Ишь, расселись тут на проводах!
- выплеснул писатель, выпив чаю.
- Мы ж, по сути, люди – как г@вно.
Вот, теперь ещё и раскричались.
И зачем нас спас когда-то Ной?
В смысле, человечество. Там, выше,
Не иначе есть какой-то план…
Бог как прежде, всё прекрасно слышал.
Вдалеке закат сгорел дотла.
Вороньё исчезло. Колокольный
Звон разнёсся. Тихо снег пошёл.
Выдохнул писатель:
- Было больно.
А теперь, ты знаешь, хорошо.