Дети детей

Кажется, это сон. Вот кто-то что-то говорит. То ли она, то ли я. ’’Слушай… давай встретимся. Помнишь, мы  уже встречались… пятьдесят лет назад. Попробуем ещё раз’’.
Это сон. Декабрьский.
Вот у меня на руке её имя. Буквы слились. Нинн. Ниаа. Кололи по пьянке в армии. В армии без девушки никак.
Интересно, сколько у неё детей? Детей её детей? Детей детей её детей?
Вот снимки: девочка, малышка… две малышки…  три… много детей… Нет, не мои. Ух ты, сколько их в том городе, где мы встречались!
Детям  лет по пять. По шесть… Или же семь? Быстро ж растут… чужие дети. Не слишком ли на них светлые пальтишки? Не замараются ли? Не её ли эти дети? Не её ли… кровь? Дети детей детей…
’’Завтра, Нина… Завтра…’’.
Встретимся на зимней дороге.
Как это я умудрился взять и прожить жизнь. Довести дело до старости.
Это сон. Приснится же такое…

Ну вот и день. Зимний. Холодный. Жизнь идёт вовсю. Я перед полками в магазине. Что-то надо выбрать… Прожить день.
Вокруг люди. Взрослые, дети. Взрослые, как дети.
У окна стоит красивая девочка. Лет пятнадцати. Смотрит на меня. Пристально. Неотрывно. Неосмотрительно даже. Поза Марии Лопухиной. В сумрачных глазах привет. На губах - улыбка, которую знает только девочка. Обещание неповторимого. Привет из далёкого далека. Такое чудо. Воплощение любви. Неужели? Она знает? Да, она знает. Льётся музыка. В мире – только её глаза. Она ещё ребёнок. Она понимает. Дети всё понимают.
К ней подходит, видно, её мать. Она берёт девочку под руку и они уходят, и мать ведёт девочку. Привычно-бережно. Осторожно. Чудную зрячую девочку. Девочка послушна. Взгляд, как конфетти, разбрасывает улыбку и счастье. Только берите…
Теперь я всё вижу. Но как же она красива. Красивая девочка проходит мимо меня в своём сумрачном мире спокойно и просто…  и от неё, как от Христовой невесты, не оторвать глаз.
Прекрасное слабоумное дитя нисходит в мир с высоких ступеней у входа, и они идут туда, в сутолоку прибитых ветром улиц, в скопища людей, мимо которых неприлично быстро несутся автомобили, где в небе без толку снуют птицы и бесстыдно сияет солнце…
Но на душе хорошо. На душе почти хорошо.
“Ах, у тебя нет души”, говорили мне женщины.

Нет,  написать… и… ехать… всё бросить и ехать.
Сесть и написать письмо.
Но что, что написать? О том, что могло быть пятьдесят лет назад? Или уже шестьдесят? Ничего… ничего... просто открытка... ... Напишу. Что мне до мужа? В другую страну. Помню город, улицу, дом. Улица… дом 22. Нет, этот дом построили позже. После того, как мы встречались. А - вот этот, 2. Какой это этаж?  Поеду. В другую страну……
Но пусть ещё раз придёт этот сон. Пусть  приснится. Теперь… всё время наше.
Ненадолго. Такой сон долго не вытерпеть.
Вот уже утро, а как темно.
И тогда была зима, декабрь. Ведь было же? По утрам было так же темно, как сейчас.
 
…………………………………………………

Поживём ещё.
Поживём ещё немного.
Подождём.



Дек. 2022