Стих

                Стих
                Сэхре, Хайяму и Лорке
Однажды, когда конец обычного упёрся в начало «бабьего»..., а леса подёрнулись золотом да стыдливым румянцем, я попал в сети самогО Дячки Най-Най, а помог мне в этом шаман Эрзя и «Тайсо», певец волнующих снов, баюн и сказочник – Сэхра. Так же, кажется, назывался и туркменский напиток, который ныне помнят, разве что, родные Хайяму харабаты и ринды. Один из них пел, возможно, об этом нектаре:
                Небо не мучай унынием, брат, –
                Ждёт нас радушно земной харабат.
                Боль растворится в пьянящем напитке, –
                Будешь ты весел, беспечен и рад!
Но вернёмся к певцу волнующих снов. Так вот, позвал он меня за грибами на лесное озеро между Стеклянным и Первомайском. Места там чудесные да и год для грибов случился радушный. Родилось их немеряно - подосиновый да белый в короб сами так и лезли, да ещё и ругались:
- Ну-ка, подвинься, боров! Разлёгся тут, как барин!
Боров – эт по-ихнему – боровик, стало быть.
Так вот, утром оставил меня Сэхра возле озера, а сам в район поехал по работе:
- В обед – говорит – заберу.
А я – дурак и рад стараться - давай косить их без разбора. Опомнился – корзины целёхоньки, а сам упёрся в болото, которого там отродясь не было. Да болото-то какое: сосновый бор за ним вдалеке, как посадки – малюсенький. А предо мной, вместо трясины, вообще-то, дорога должна быть, а её-то и нет. Тут я оторопел, но пошёл заросшей просекой к озеру. Во всяком случае, так мне тогда казалось. Иду-иду - и озера нет ника-кого. Вот тогда уж я не на шутку трухнул и полез под рубаху за крестиком. Хвать, и его нет! – Утром, как мылся, так на вешалке и оставил. И дёрнул же чёрт снять его. Меня в дрожь так и бросило – эт ведь лукавый меня кружит, в болото манит. Ну уж нет – думаю. Перекрестился и рванул обратно. С пОлчаса рубился сквозь лес в истерике и – на тебе – вышел! Только блеснуло средь берёз мокрое зеркало, ноги подкосились и я рухнул в траву, задыхаясь и шепча:
   - Слава тебе, Господи...
А когда рассказал про это Митяю – Сэхру-то в миру Дмитрием кличут, – он в ответ:
   - Эт тебя Леший путал – Дячка Най-Най по-нашему. Если бы крестик не вспомнил, – пропал бы. Можеть и не нашли бы вовсе. Здесь местные-то быват неделю плутают, а ведь до жилья в любую сторону не больше дня будет. Ну да ладно, отпустил тебя Дячка – глянулся ты ему, похоже...
***
   Лет десять спустя, я бродил таким же ярким «бабьим летом», наслаждаясь лесным вернисажем: звуки, запахи, мхи, друиды, сокрытые в древе, грибы колдовские и тени тех, что не видимы глазу. Вдруг, не возьмись откуда, в руках объявился блокнот, ручка и вот на полянах страниц закорючками голых веток заплясали лесные духи:
                Бреду за грибами
                Лесами я
                Мордовскими
                Непролазными,
                А на стволах Испания
                Желтая,
                Красная,
                Разная.
                Надежды, мечты, искания,
                Песни, картины, речи.
                А на губах Испании
                Запах спелой картечи.
   – Лорка? – шевельнулось где-то в голове, – откуда он здесь, в мордовской глуши-то? Ладно – само уймётся... – решил я и ветви продолжили свой гипнотический танец:
                А под ногами
                Камень
                Стынет в солнечной желчи.
                И на глазах Испания
                Сохнет, стекая свечкой.
                Кто там рисует кровью?!
                Страшно!
                Жестоко!!
                Дико!!!
                Волосы...
                Губы...
                Брови... –
                Это же труп Федерико!!!
                ...
                Стало вдруг сыро и вязко.
                Тает гранита глина.
                Небо пружиной ряска
                Тянет в свои глубины.
                Ужасом тихим манит
                В бездну трясин болото.
                Копья торчат крестами –
                Кладбище Дон Кихотов.
                Ёкнуло громче грома!
                Душу ищу руками.
                Крестик оставил дома!
                Дурит меня лукавый.
                Вот я уже по пояс
                Сдавленный дум хомУтом:
                Полно, брат, успокойся... –
                Молча шепчу кому-то.
                Сел, а земля живая.
                Небо, как печка, в саже.
                Разум пот заливает. –
                Перекрестился даже
                ...
                И отворились двери.
                И появились силы!
                Кто ж в это всё поверит?
                Где же меня носило???!
Так странно... – Всё стихло. Даже ветка не шелОхнется. Будто струя восхода смыла этот дьявольский «replay» из моей головы.
- Прямо, как у Николая Василича... – вздрогнул я...
и побрёл сам не свой восвояси.
***
часть текста "Мой Друг - Художник и Поэт"
С.Турутин 2020