Поле, как белый платок,
Гладь не объять глазами,
Хмурый лесной чертог,
Словно стена, между нами.
Может, есть промысел в том,
Что я в кругу своих близких,
Холод вдыхая ртом,
Небу читаю записки.
Здесь есть особый язык,
Без говорливых наречий,
Со скрипом сосновых музык,
Со свистом снежной картечи.
Он так давно позабыт,
В железобетонной клети,
Там, где слова- цианид,
Мысли- свистящие плети.
Так и бывает порой,
Что-то внутри сильно гложет,
И это «что-то», как рой,
Душу томит и тревожит.
И нет ответа вокруг,
Хоть головою бейся,
Холоден он и упруг,
Стримы одни и кейсы.
Люди — это пиплы
С испорченной головою,
Мемы, лайки, котлы…
Хейтить вокруг все живое.
Этот хайповый сленг,
Хуже летящих снарядов,
Это мозгам нашим бэнг,
После Armani и Prado.
А в поле белый платок,
Все позабытое рядом,
Русской души уголок,
Истинная отрада.
Язык
© Copyright: Михаил Филатов, 2022
Свидетельство о публикации №222120800554
Свидетельство о публикации №222120800554
Рецензии