Снег растает, покажется мусор,
И поймёшь, что вокруг - ****я.
Станет как-то тоскливо и грустно,
Взглядом ищешь: "А где ж простыня?"
Завернёшься ты в метры материи,
Только пятки босые торчат,
Поползёшь ты на кладбище серое,
И упрёшься ты вдруг в банкомат...
Снимешь денежку, малую толику,
Литр водки ты хватишь с горла.
Скажешь злобно: "Какие все сволочи!"
Для души ты захочешь тепла.
Раздерёшь ты простынку на части,
Оголишь безволосую грудь:
"Где же ты, невозможное счастье?
Где же люди, не эта вся муть?"..
Снег растает...
© Copyright: Василий Забутовский, 2022
Свидетельство о публикации №222120800559
Свидетельство о публикации №222120800559
Рецензии