Трио

Каждый вечер перед сном я боялась повторения, что я лягу в постель и всё повторится. Каждый раз одно и то же. Надоело. Этот страх, беспокойство, на утро вся разбитая. Опять ждать ночи, переживать – и так по кругу.

Легла. Вдруг вспомнилось стихотворение Ахматовой, которое я учила в школе к экзамену по литературе. Эх, провальный был экзамен. Думала, что достаточно просто выучить стих, рассказать, и мне поставят отметку.
Наивная. Ха!
Я выучила, рассказала. Но меня попросили его проанализировать.
Что!? Это я не готовила. Мало того, даже не знала, что это нужно. Учительница ничего не говорила, да и вообще никакой подготовки, консультации перед экзаменом не было. Билеты с темами дала – и усё.

Ночь. Тишина. Все мирно спят. Тепло под одеялком. И вот эти первые строки: «Когда я ночью жду ее прихода, жизнь, кажется, висит на волоске…»
Даже не помню продолжения. Стихотворение «Муза». Но я жду не музу, совсем не музу, а немного другую мадам. Как она меня бесит!! Пытаюсь вспомнить строки, что же там дальше? Нет, никак, не вспоминается. За телефоном идти опасно, чтоб найти продолжение и уняться. В нем можно зависнуть не по теме и вообще всё профукать. Нет, лучше не провоцировать Её.

Строки носятся в голове… я чувствую, как ко мне приходит Он. Боже, наконец. Он! Именно его я и жду! Он забирается ко мне под одеяло, нежно обнимает, проводит по волосам. Как мне хорошо. Его прикосновения такие ласковые. Что-то шепчет на ушко, гладит по лицу, по шее, по спинке, проникает под пижаму. Какое же это наслаждение – оказаться в его руках! Я его. Я чувствую это. Я очень люблю, когда ко мне приходит именно Он, ведь это случается столь редко. Он баюкает меня, мое тело расслабляется, становится тяжелым. Он знает, что с ним делать, ведь у него такие опытные руки. Я полностью отдаюсь его власти. Я скучала, страдала без него. И вот Он рядом со мной, во мне – проник в меня. Я чувствую, что скоро растворюсь. Улыбаюсь в предвкушении.

Звук. Острый, пронзительный. Черт. Сладостное мгновение нарушается. Я начинаю раздражаться. Он тоже замирает, и его власть надо мной меркнет.

Тут в комнату врывается Она.
Ну, что, голубки, попались?!
Я вижу, как горят ее глаза. Неееет, это не муза из стихотворения Ахматовой. Музы выглядят не таааак.

Обычно Она приходит ко мне первой и не пускает его до последнего. Она мучает меня. Коза!
Она прекрасна. Свежа, бодра, активна. Пышет здоровьем и энергией. Не то, что я. Как я замучилась от ее посещений. Ну измотала. Всем измотала. Своими действиями, разговорами, мыслями.

Она ложится к нам. Сначала около меня. Убирает его руки и начинает трогать меня. Тело напрягается, ведь ее прикосновения совсем другие, но такие знакомые. Потому что частые. Как я хорошо ее изучила! Знаю всё, что будет дальше! И почем я не прекращу это? Почему не выставлю эту нахалку? Почему позволяю ей брать верх над Ним и собой?

Она чувствует, что мое напряжение нарастает, ведь за этим и пришла. Потом ложится между нами и поворачивается к нему. Ну не удивила, мадам, ну совсем!
Я как обычно отодвигаюсь к стенке и жду их возни. Он….моя любовь… Он бледен. Виновато смотрит на меня, протягивает руки, но Она невыносима. Она сильнее его.

Он слаб, потому что …. Да, а, собственно, почему? Почему Он не выставит ее за дверь? Почему не заботится обо мне?
Я завожу разговор, завожусь сама, начинается наша стандартная перепалка. А ей этого и подавай! Она знает, как мы нужны друг другу, что нам наконец нужно побыть вдвоем, но эта чертовка добивается другого.
Ей нужна я. Только я.

Обычно мы долго спорим, ругаемся, я иногда плачу. Кстати, плач работает. Она не выносит моих слез, а Он обнимает нежно, Она в истерике уходит, и мы опять отдаёмся друг другу, но уже не так, ведь скоро прозвенит будильник.

Может, и сейчас заплакать? Слезы далеко, лишь злость и обида.
Я молча сижу в углу кровати. Думаю, что это я не забочусь о себе, о нем, хоть я его хочу. Каждую ночь я хочу его только Его. А приходит Она.

Она, видя мое молчаливое состояние, начинает выводить его, чтоб он ушел, ведь у нее ко мне разговор, очень серьезный.
Но я решаюсь действовать. Спинываю ее с кровати, беру его за руки и начинаю свою речь. Она чувствует, что сейчас я скажу что-то важное ему, чего до этого не говорила. Она закатывает истерику. Ну не удивила.  Ее вопли раздражают, но я смотрю ему в глаза и говорю.

Я прошу у него прощения, что не забочусь о нем, что ничего не делаю, чтобы у нас всё было хорошо. Спрашиваю, что предпринять, чтобы Она исчезла из нашей жизни. Я готова на всё, лишь бы это многолетнее трио прекратить.
Я плачу. Он обнимает меня. Как хорошо в его объятиях! Ее крики становятся тише. Куда она делась, я не знаю.
Ведь между нами будто рождается новая связь, какое-то особое единение. Я верю, что она не вернется. Или хотя бы оставит на время нашу любовь в покое.

Мне хорошо. Я все выплакала. Он рядом. Он не ушел. Ее нет.
Мое тело опять становится расслабленным и тяжелым. Я отдаюсь ему, зная, что сейчас нам точно никто не помешает. Кроме будильника. "Отключи его, сегодня можно". Отключает. И шепчет на ушко строчки из стихотворения, но я не понимаю их. Я просто люблю его шепот.

Он, Сон, проникает в меня окончательно. Я засыпаю. Коза-Бессонница ушла.