***

– Покажи мне своё!
– Его нет.
– Что имеешь в виду, это как?
Что за бред?
– Повторюсь: больше нет,
Оно в чьих-то руках.
Не припомню и цвет,
Отдавалось впотьмах.
– Погоди, ну давай же,
Образ представь!
– Эта тема строжайше
Под ключом, перестань.

Хорошо…
закурю,
молча сядь.

Оно как уголь и глубокая ночь:
Та темнота, что нельзя превозмочь.
Оно – бездонная яма
В затянувшихся, но всё еще открытых ранах.
Оно – пробитое птицы крыло.
Оно – поле ржи, что травой поросло.
Как молчание вместо эха в ответ.
Как последний предсмертный сонет,
Как последняя строчка стихов,
Выцарапанная кровью с кулаков.
Оно – приставленное дуло к виску,
Пред которым мольба: забери всю тоску!
Но сейчас – холостое ружьё.
А внутри мне оставили что? лишь гнильё.

– Тише, дыши,
Я тебя поняла.
Оно где-то в глуши,
Там боль – царица – и мгла.
Прости за вопрос,
Впредь не стану
Туда совать нос.
Обещаю.

– Прощаю.