Лужа

Шёл июньский тёплый дождь. Я стоял и смотрел, как в луже отражаются окна торца нашего дома. Только в одном окне горел свет. Это было окно бабушки. Она сидела дома и пила чай. Улица монотонно шипела дождём. Такое тёплое лето, запах мокрого асфальта, аромат цветов. В мои десять лет, мне тогда казалось, что так будет продолжаться вечно, да и планов на будущее было море. В тот момент я ещё не знал, что эта лужа, последний раз отразит в себе всё моё детство, и что через несколько дней мы уедем из дома 40 навсегда.
Сейчас стою на том же месте, в луже отражаются окна торца нашего дома, только в них нет света, в бабушкином окне холодная темнота. На улице вместо тёплого летнего дождя, мрак хмурой весны. Вместо травы грязный снег. В этой луже утонули тридцать лет, нет теперь друзей, нет бабушки, нет соседки, которая была как родственница, нет радости. Мечты о первой любви, о первой девочке, о будущей жене и детях, падают слезами в грязный снег. Всё, чем я жил, о чём мечтал, исчезло, словно ничего и не было. А ведь были времена когда я верил в то, что существует справедливость. Теперь осталась только грязь, холодный снег и бабушкино окно, в котором живут лишь мои воспоминания.