Он падает... Нет, он летит, парит, гарцует. Он смешно щекочет щёки, флиртует с моими ресницами и нескромно целует в губы... Прямо как ты. Он сладкий, как вода горных ручьёв. От него не хочется прятаться. Не нужен зонтик. Наоборот. Смело подставляешь ему лицо... ну же, целуй. И снова ты. Ты и он. Вы сговорились что ли? И домой не хочется. Давай постоим под фонарём и посмотрим на снег. В окнах пляшут огоньки гирлянд. И у меня в душе что-то пляшет. Отбивает чечётку. Как же приятны его прикосновения. Попал за воротник. Не холодно. Обжигает. И голова кружится. Наверное, нельзя так долго стоять и смотреть вверх. Или... А там завьюжье... наверху. Откуда он сыплется? Из темноты. И кружит вокруг меня... кружит. Жалеет? Сочувствует? Любит? Снег... ты из чего? Из снов...неги...нежности? Снег...
10.12.2022
Снег
© Copyright: Мария Винедиктова, 2022
Свидетельство о публикации №222121001609
Свидетельство о публикации №222121001609
Рецензии