Стучащие в двери бессмертия. Чёрточка, я ещё есть

Утверждение: “Я уже умер”.
Вопрос: “Это как?”
Ответ: “Меня уже нет и нет ничего, что было вокруг меня, нет моего имени, нет моего голоса, нет моего тела, нет друзей, нет врагов, нет родных, нет тех, кого я любил, нет будущего, нет времени, только безжизненная пустота, не имеющая чётких контуров, границ и очертаний”.
Вопрос: “А как же я?”
Ответ: “Тебя тоже нет, лишь только эхо забытых слов и едва заметные отпечатки шагов на песке бесконечности.
Ты лишь плод чьего-то воображения, кто-то выдумал меня, тебя и всех нас, выдумал мир, в котором мы когда-то жили”.
Кладбище, молчаливые гранитные надгробья, на каждом по две даты: родился и умер.
А между ними впритык зажато плоское крошечное тире, маленькая бронзовая чёрточка, в которой спрессована чья-то короткая или длинная, счастливая или не очень жизни: события, мысли, вдохновение, творчество, стечение обстоятельств, поворотные моменты, борьба, любовь.
Черточка, я ещё есть, пробел, меня уже нет, а как же Бог, Он опять меня не заметил.

Шримад Бхагаватам книга 5, глава 14
Охотник, отправляющийся в лес за добычей, это сознательное существо, сошедшее в зримый мир за наслаждениями, вечная душа, вступившая в мир стяжательства.
В поисках новых ощущений она забирается в самую чащобу и потом не знает, как выбраться из мрака.
Душа очаровывается ворожащей Божьей силою, что ввергает её в состояние просветления, возбуждения и помрачения.
Душа засыпает и просыпается в разных телесных оболочках, не помня, что было с ней прошлым днём.
В муках она рождается и в муках умирает, а в промежутке между этими мгновениями старается забыться в самообмане.
Так прыгает душа, словно буйная обезьяна, с ветки на ветку в обворожительном лесу соблазнов пытаясь добраться до самой верхушки.
Ощущение собственности не позволяет душе вырваться из объятий заколдованного леса.
Полагая, что ищет удовольствий, душа на самом деле ведёт борьбу за существование.

Умершие вчерашние дни, скучаю по тому, что никогда не случится, что никогда не произойдет, о шагах в никуда, о сделанных ошибках, о юности, которую не вернуть, о женщине, которую я не удержал и не до любил, о невозможности хоть что-то изменить.
Куда я иду? Движение вперед без пункта назначения.
Каждый день безнадежно умирает, позволяя ночи, несущей мрак и надежду, родиться ещё одному новому дню.
Черточка, я ещё есть, пробел, меня уже нет.

Шримад Бхагаватам книга 6, глава 5
Время, молниеносное в своём беге, разит как остриё вражеского клинка.
Неудержимое и непостижимое, оно отсекает от нас всё, к чему мы привязаны.
Не зависящее от воли смертных, оно перемалывает в своих жерновах предметы, движущиеся и неподвижные.

Черноглазая ночь прощается со мной тихим ласковым шепотом, жемчужины звёзд обречённо гаснут, смуглые тени растворяются в нежно-розовой акварели пугливого рассвета, в мягком весеннем воздухе разлит душистый аромат, подобный запаху старого терпкого вина.
Просыпается новый день, синеглазое небо раскрывает свои бескрайние объятья, багряный солнечный диск медленно отрывается от дрожащей линии горизонта, наполняя мир теплыми золотистыми поцелуями.
Биение молодых сердец, мириады оттенков, цветов, запахов, красок, звуков, интонаций, всё поет, танцует, звенит, кричит, бежит, торопится, разливается счастьем по всем направлениям, по всем сторонам света.
И всё это звенящее шоу, весь этот разноцветный карнавал красок, оттенков, взглядов, ожиданий, планов, влюбленностей, клятв, торжественных обещаний, надежд пробегает, проскальзывает, пролетает мимо меня.
Моя жизнь, что дышащая ходячая мишень, в которую проблемы, страдания, сомнения, несчастья, болезни стреляют без промаха, всегда попадая в цель.
Слезы на щеках старости, последние капли жизни, напоминающие пожелтевшие листья, размытые полузатопленные островки счастья, в кратких промежутках между чередой несчастий, страданий и потерь.
Черточка, я ещё есть, пробел, меня уже нет.

Шримад Бхагаватам книга 6, глава 12
Как птицы в тисках мы бьемся в сетях времени, послушные высшей воле.
Все мы, люди и звери, точно соломенные куклы, танцуем на нитях невидимого Кукловода.
Он определяет нам роли, раздает имена и Им выверен каждый наш шаг.
Все существа и вещество, проявленные образы, самомнение, стихии, чувства, мысли и рассудок, всё что составляет зримый мир взаимодействует между собою, повинуясь высшей воле.
Разрозненное не способно совокупиться без вмешательства высшего Начала.
Невежда мыслит себя повелителем своей и чужих судеб, хотя сам целиком зависит от внешних обстоятельств.
Без нашего прошения к нам приходят радости и печали, богатство и слава, долголетие и власть, и без нашего прошения они покидают нас в должный срок.
Потому, пусть позор и слава, победа и поражение, спасение и смерть не выводят тебя из равновесия, будь всегда невозмутим и в радости, и в печали.

Осень повелительница листопадов, простуд, меланхолий, затяжных депрессий и проливных дождей.
Остывает небо, умирает ночь, умирает день, умирает юность, умирает жизнь, многосерийная мелодрама подходит к своему закономерному завершению.
Мертвые не так уж далеки от нас, они просто пребывают на другой стороне неукротимой реки.
Моросящий дождь отравленных стрел времени, старость как вдова, повисшая на моём плече, она отретушировало моё лицо, костер погас, остался пепел, радость миновала, осталась грусть.
Малая, ничтожная частичка жизни, танцующая, кричащая, вымаливающая, требующая, подпрыгивающая, тонущая и всплывающая в равнодушном океане вечности.
Шум городов, рев моторов, вспышки разрывающихся снарядов, эпидемии, землетрясения, неизлечимые болезни, извергающиеся вулканы, ураганы, мирный убаюкивающий звук аппаратов искусственного дыхания, диагноз, рисующий конец, ярость, жадность, вожделение, насилие, на сдачу в спину нож, крушение, воспламенение, разрушение всех цепочек, случайностей и несовпадений
Бегут, суетятся, спешат, стараются и падают на дороге «счастья» люди, тот, кто сегодня шагнул в новый день, уже завтра падет под отравленными стрелами времени.
Поверженные и раздробленные куклы закапывают по обеим сторонам дороги, орел и решка одновременно в одной ладони.
Никогда не спящие они уже не видят снов, остекленевшими глазами пронзая неба синеву.
Более решительные, смелые и удачливые приходят им на смену, чтоб в свою очередь так же не добегая до мечты упасть на землю и раствориться посреди этой цветной, кружащейся, приплясывающей, оглушительной круговерти.
Полыхающий океан вечности в одной слезе, бездонное небо в одном взгляде, прожитая жизнь в одном шаге, всё, что я нашел, приобрел, удержал, сохранил в одном вдохе.
Маленький надломленный человечек, обречённо пританцовывающий под звуки случайных, непреднамеренных и произвольных мелодий, в моей истории нет счастливого конца, меня уже почти нет, я медленно умираю, или слишком быстро живу.
Время струится насквозь, новый день пробирается сквозь густые сумерки, поджигая ещё один неуверенный рассвет.
Чёрточка, я ещё есть, пробел, меня уже нет.

Шримад Бхагаватам книга 6, глава 15.
Запомни, ты потеряешь всё, что принадлежит тебе в вещественном мире, но никогда, не при каких обстоятельствах не потеряешь того, кому принадлежишь сам.
Всё что тебя окружает в изменчивом мире имеет одно общее свойство - всему этому неизбежно приходит конец.
Вооружись разумом и найди неизменное в переменчивом мире, отвергни смертное, то, чему и так суждено исчезнуть, стяжай вечное и обрети вечную жизнь.

Ночь сменяет день, черные тучи фиолетовыми синяками растекаются по темнеющему небу, луна грустной улыбкой озаряет усталый засыпающий город.
Мрак звёздным куполом смыкается надо мной, грустный дождь, заблудившийся на тропинках пустых голых аллей, время поднимает цены на каждый прожитый день, на каждый пройденный шаг, на каждый выдох и вдох.
Жизнь, угасающая как сорванные цветы, как падающие звёзды, как пересохшие колодцы.
Мир предал меня, молодость ушла, запрокинув голову, счастье отвернулось, удача изменила, убежала с другим, осталась только верная память, крепко завернутая в мои объятья.
Я застрял, потерялся во временном, не нашел, не добежал, не поймал, стертые отпечатки моих следов на дороге судьбы, расплескавшаяся до дна жизнь.
Неукротимый танец времени, собираю умчавшиеся на рваном ветру островки прошлого, обрывки фраз, обломки встреч, расплывчатые отражения лиц, осколки воспоминаний.
Я битая карта, я не нашёл там, где рассчитывал найти и уже не вернусь назад, дорога только в одном направлении, по извилистым тропинкам моей юности бегут юные, свежие, смелые, дерзкие, модифицированные, уверенные, решительные и удачливые герои.
Ключи от жизни разбросанные под ногами судьбы, пустота, завернутая в цветную хрустящею упаковку, мир, теряющий свои черты, низкий потолок времени, упираюсь головой в падающее небо.
Игра со смертью, лишенная правил, цена одинаковая, даже если ты не нашел, не добежал, растерял, упал по дороге или обогнав всех первым решительно взобрался на сверкающий пьедестал и там водрузил своё развивающееся знамя.
День жизни, широкой поступью уходящий в ночь, мечты, развеянные прахом по ветру времени, искривленное отражение счастья.
Рассветы и закаты только там, где нет меня, там, где я сейчас только серый туман и густые свинцовые сумерки.
Выдох и вдох, я в руках правосудия, которое заранее приговорило меня к смерти, прежде чем осудить.
Чёрточка, я ещё есть, пробел, меня уже нет!

Шримад Бхагаватам, книга 5, глава 14
У Всевышнего есть могучее оружие, с которым не справится ни одна живая тварь, неодолимое колесо времени.
Никто не в силах остановить его, ни великий творец Брахма, ни крошечное насекомое.
Оно крутится с самого сотворения мира и перемалывает в своих спицах слабых и сильных, благородных и подлецов, отважных и малодушных.
Оно каждому отмеряет свой век, перетаскивая его из поры младенчества в детство, в юность, зрелость и старость.
Расставшись с дряхлым телом, душа получает новое, дабы пройти смертельный круг заново.

Где вы, моего счастья волшебные острова?
Свет моего будущего, неистового счастья, сегодня оно ускользнуло от меня, завтра я побегу за ним ещё быстрее.
Годы идут, фасад безнадежно ветшает, осыпается, блекнет, одна трещина и вмятина следуют за другой.
Где моё счастье?
Оно прячется от меня где-то за углом как вор, как дешевая проститутка, укравшая у своего клиента деньги, как продавец поддельных лотерейных билетов.

Шримад Бхагаватам книга 5, глава 13.
Движимая стремлением обладать душа оказывается в царстве наваждений и попадает в три состояния - просветление, возбуждение и помрачение.
Покинув родной дом она отправляется в лес чувственных удовольствий, где найти можно всё что угодно, кроме счастья.

Поздняя осень опустошила леса, порывистый ветер срывает многоцветные листья с озябших деревьев и пестрыми горстями бросает их на остывшую землю.
Заплаканное небо, сизая дымка вязкого тумана, беспросветная свинцовая мгла поглотила все стороны света, серые всклокоченные тучи низко нависли над простуженной землей.
Одинокие снежинки, кружась и танцуя устремляются вниз, они растворяются в воздухе, так и не долетая до земли, оседая хрустальными капельками росы на испуганные листья.
Юность и старость, время, из густой, тягучей, звенящей субстанции превратилось в быстрый, убегающий песок, оставив за собой едва заметный след на дороге моей жизни.
Судьба, разбивающая круги на воде моего оставшегося времени, на разноцветный рынок вещественного бытия приходят новые игроки, смелые, сильные, дерзкие, умелые, решительные, уверенные, что поймают и никому не отдадут своё счастье.
А где же вчерашние герои, те славные, отчаянные, непобедимые воины, под ногами которых прогибалась земля и от напряжения лопалась линия горизонта?
Они неподвижно лежат в тесных неуютных могилах, уткнувшись застывшими лицами в холодную землю.
А что делают ещё живые, непоколебимые и самоуверенные храбрецы?
Они строят склепы, воздвигают памятники и посмертные надгробия мертвым.
Чёрточка, я ещё есть, пробел, меня уже нет.

Шримад Бхагаватам книга 4, глава 12
Всевышний устроил мир таким образом, что рожденный непременно умрет.
Сам Господь в облике времени дает жизнь и отбирает её в должный срок.
В иллюзии мы отождествляем себя с бренной плотью.
Всякий кто мыслит себя прахом вынужден будет умереть, что бы потом опять восстать из праха.
Кто попал в сети самообмана, тому не разорвать порочного круга перерождений.
Все мы равны перед Всевышним, Он наше последнее прибежище, Он всё что у нас есть, всё прочее наваждение.
Вручи себя Всевышнему, Он один способен избавить тебя от видимости смерти.
Окружающий мир - наваждение, очнуться от которого есть дело всякого человека.
Время и пространство сотворенный Всевышним обман в который погружаются живые существа.

Кто движет процессами рождения и смерти, в чьих руках размещается моё счастье?
Старость приближается как скорый поезд, вот он ещё где-то там вдалеке, и вот он уже здесь на перроне безнадежности. 
То, что раньше казалось, как скала фундаментальным, незыблемым, неизменным, абсолютным, безусловным, вдруг превращается в ничтожный замок из летнего дождя, что с первыми лучами восходящего солнца даже не оставляет следов на асфальте.
Даже справившись со всеми внешними препятствиями, врагами, негативными обстоятельствами, облеченная в тело душа не в силах одолеть своего главного врага — смерть.
Время вгрызается в гланды, в горло в кровь, в кости, путь к отступлению отрезан, патронов в обойме не осталось, нет никого настойчивее и упрямее умирающего на его пути к смерти, и солнце, и луна, и время, и буйные ветра, и десять сторон света останавливаются, торжественно уступая ему дорогу.
Чёрточка, я ещё есть, пробел, меня уже нет.

Шримад Бхагаватам книга 6, глава 1
Смертные, в качестве награды за свои труды, получают разные тела, имена и условия обитания.
За каждым поступком смертного наблюдают: солнце, огонь, небо, воздух, небожители, луна, сумерки, день и ночь, стороны света, вода, земля и Господь, всеобщая Душа.
Каждым своим поступком смертный покушается на чужую жизнь или имущество.
Действуя во благо одних, он причиняет зло другим.
В каждом поступке есть насилие, за которое суждено отвечать.
Всё живое действует, каждый действующий совершает грех.
За причиненное ближнему зло придется платить страданиями, добро же вознаграждается удовольствиями.
Смертный сам творит свою судьбу, мыслями и поступками.
Подобно шелкопряду, что из собственной слюны сплетает кокон, из которого сам потом не может выбраться, душа плетёт паутину деятельности и запутывается в её последствиях.

Темно-фиолетовое ночное небо, серебристые горошины звезд, вкрученные в бесконечность, оставляющие после себя только размытый след моего счастья.
Судьба тасует карты, крутится рулетка времени, сегодня родился, а завтра уже умер.
Если что-то произошло в промежутке этих двух фундаментальных утверждений, значит тебе повезло, жизнь удалась.   
Или всё или ничего, время, беспощадно ворующее мою жизнь, шахматная партия со смертью, сегодня выиграл у неё ещё один короткий день.
А как завтра сложится игра?
Ещё не знаю, она всегда играет белыми.
Чёрточка, я ещё есть, пробел, меня уже нет.

Шримад Бхагаватам книга 8, глава 9
Так и человек, трудится днем и ночью, дабы приумножить свои богатства или приумножить свою плоть, и не жалеет для этого ни телесных, ни умственных сил.
Некоторые, осознал тщетность такой затеи направляют свои усилия на благо родичей и соплеменников.
Однако, в этой тяжбе за вечность, человеку достается горький яд смерти, а Божественному времени — сладкий нектар бессмертия.
Служа бренному, невозможно стяжать вечность.
Не отдавшись душою Всевышнему, сущей Причине бытия, нельзя испить бессмертия, как не орошая корень дерева, нельзя напоить его жизнью.

Кто я? Откуда я пришёл? Куда я отправлюсь после смерти?
Рулетка времени, мелькающие очертания быстро вращающегося колеса, юная улыбчивая весна, надменное заносчивое лето, трогательная задумчивая осень рисует узоры дождём на стекле, всё обретает налёт меланхолии, печали и предчувствие конца.
Жизнь течёт сверху вниз, словно вода, утекающая сквозь пальцы, изо дня в ночь, из ночи в день, вращается неслышно маховик судьбы.
Прошлое и будущее — сухие пренебрежительные цифры, тогда-то родился, тогда-то умер, а между ними зажат крошечный островок мгновений, раскачивающийся под напором непреодолимого ветра времени.
Послесловие: живые цветы на свежей могиле и мёртвая улыбка, застывшая на сером граните.
Чёрточка, я ещё есть, пробел, меня уже нет.