Однажды вечером

Он сливался с  праздничными огнями городской ярмарки, растворялся терпким вкусом глинтвейна, оставляя после себя растекающееся по телу, тепло. Я почти не помню его глаз, не знаю, во что он был одет, не могу сказать, о чем мы говорили в тот вечер.

Я помню безкрайнюю гладь неба, сверкающие огни кораблей, бесшумно стоящих у берега реки. Помню причудливые очертания веток деревьев, рисующих узоры в свете ночных фонарей. Помню шум прибоя.
Бесконечные кварталы одноэтажных домиков с кустами, украшенными гирляндами, из которых лился жёлтый свет.

Полумрак внутри неприметного кафе, который освещал лишь огонь свечей на маленьких столиках внутри полуподвального зала.

Всё такое нереальное, будто чья-то фантазия. Мой спутник идеально вписывался в этот вечер, сотканый из теней, громкого смеха незнакомцев и лёгкого флёра обреченности.

Я знала, что мы не встретимся больше. Я чувствовала это. Был ли он вообще?

Или это магия ночных огней, незнакомой части города и чёрных воронов, внезапно взвившихся над молчаливой гладью реки, соткала этот образ?

Сейчас, думая о том странном вечере, меня пробирает дрожь от слишком явного холода, который сковал меня, когда я бродила по набережной. Мне кажется, я все ещё чувствую на кончике языка приторно-сладкий вкус вина, предложенного учтивым официантом, и так же упрямо пытаюсь вспомнить цвет глаз моего, случайно выдуманного спутника.

Если бы я придумала его снова - у него была бы немного беззащитная улыбка, которая трогала бы кончики его губ, всякий раз, когда он смотрел на меня. Его глаза пытались бы разгадать, что скрывает моё молчание, и я бы чувствовала слишком явно, как его сердцебиение учащается, когда он берет меня за руку.

Я бы наслаждалась этой неловкостью, скованностью движений, несовершенством фраз. Я бы чувствовала малейшие перемены в его голосе, когда он рассказывал о себе. Различала бы волнение, интерес, и что там ещё приписывают к этому непреклонному "в первый раз"?

Скорее всего, я бы напрочь забыла о воронах, ярмарочных огнях, и, заполнающей всё, тишине, которая подкатывала к горлу. Я бы, наверное, даже смогла ощутить тепло его кожи. Смогла бы на какой-то короткий миг забыться.

Но нет, это было лишь видение, которое молчаливый город решил преподнести мне, чтобы я так пронзительно не чувствовала одиночество в тот вечер.

Я совершенно не удивлюсь, если того кафе не существует, на другой стороне реки стоят совершенно другие дома, а ярмарка уже давно закрыта. Так где та грань между фантазиями и реальностью?

Да и какая, к черту разница?