Любовь - это боль

Любовь - это боль

Рассказы о любви, в которых сердце заходится в радости, усиливается биение его, утро встречаешь, как праздник - все неправда. Это всё предчувствие любви. Сама же любовь – это сплошная боль. Как доктора спрашивают: какая боль? Не местами, не временная – постоянная. Боль - страх, боль - ожидание. Помните у Куприна: “Любовь должна быть трагедией. Величайшей тайной в мире! Никакие жизненные удобства, расчеты и компромиссы не должны ее касаться”. Она должна держаться на возвышенных чувствах, на взаимном уважении, на правдивости. И если этого ничего нет, значит,за любовь выдают представление о ней, её уродливые формы: я люблю по-своему. Ведь всему этому: трепетному отношению, умению уважать – надо учится. Гордыня лишает нас этого, а правда, мы так искусно притворяемся, выдаём желаемое за действительное, что не только розовые очки, а броню надеваем на глаза. Мы так высоко ставим комфорт ( неважно душевный или материальный, кому что) - идём на компромиссы сами с собой. А ещё обиды, о, это такие коварные занозы. Они так присасываются, как паразиты – не вытравишь. Прям становятся нашим, располагаются в душе как у себя дома. И только душа одна знает, где правда. «Зорко одно только сердце» повторяем мы заучено, но наглухо закрываем ему доступ к самому себе.
Истории из жизни нам доказывают, что тот, кто любит, оказывается наказан, предан, а иногда и распят.
Писатели, наивные люди, полагают, что к их слову прислушиваются - кричат и плачут, повторяя: любить – это дорожить, это бояться сделать больно, это видеть, понимать и слышать. Быть, когда ты нужен, и уйти, когда не нужен.
Вы скажете: но, к сожалению, бывает поздно. Человек умирает, любовь была нужна живому. Всё так, если не знать, что душа живёт вечно. И его и твоя. Даже сейчас, когда человека нет, но твоя-то любовь есть. Несмотря на то, что ты от неё отрекалась, как бы мстя ей, назло ей ,убеждая, что ты никогда не любил этого человека: больно много чести. И жизнь тебе подбрасывает такое ничтожество, смеётся над тобой, не щадит: будешь плакать и каяться, да поздно будет. И ты болеешь, каешься, плачешь, только потому что всё это не приняла, условия ей ставила.
Да любовь – боль, но она спасает, даёт надежду, что душа успокоится, когда наконец-то поймёт, а потом примет, что отвергала, потому что по-твоему нелогично всё складывалось, не так, как мечталось. И вот тогда есть надежда, что любовь вечна, как вечна жизнь, что всё держится только на любви, а если её нет, тогда человек погиб, как погибла и его душа.