Потеряшка

      - Алло, это Небеса обетованные? - спросил серьезный мужской голос.
      - Нет, крематорий! - послышалось в телефонной трубке. - Шучу я, шучу! Конечно Небеса! Что серьезный такой, будто на кладбище звонишь? Чего надо?
      - Я потерял своего командира.
      - Кто звонит?
      - Лейтенант с тральщика «Пытливый».
      - Лучше бы ты свой энурез потерял и не донимал бы божьих людей по пустякам! – в сердцах выругались на другом конце провода и спросили. - Какой он?
      - Статный. Красавец. Очень умный и опытный! Может делать все! Луженая глотка. От его голоса барбеты артустановок заворачиваются в стальную стружку. А еще он любит женщин, – тут прозвучал сдавленный смешок
      - Тебе повезло. У нас для тебя хорошая новость! Такой дежурный «папа» есть. Где ты пришвартован?
      - На тридцать третьем причале?
      - Хорошо, жди. Мы скоро его тебе отправим.
      И вот на причале появился Командир с триппером под руку.
      - Товарищ командир! - радостно закричал Лейтенант и бросился к нему. - Тащ командиррр!
      Парень проснулся в холодном поту от собственного крика. Этот сон последнее время снился ему почти каждую ночь. Сел на койку в каюте и задумался. За иллюминатором, что странно, было море.  Засунул руку в рундук и достал початую бутылку портвейна. Помня, портвейн с утра не только вреден, но и полезен, сделал глоток конского возбудителя.
      Дело в том, что полгода назад Командир заявил Лейтенанту, который залил артиллерийский погреб забортной водой, что он все бросит и уйдет от него в монастырь. Прокричав, что с таким придурком служить невозможно, убыл в очередной отпуск.
      Лейтенант стал барахтаться в корабельной службе самостоятельно, как лягушка в молоке. День проходил за днем, а пистоны вставлять Лейтенанту было некому. А какая без них служба? Это равносильно, что чай без сахара или секс без оргазма. Не было и руководящих ЦУ – ценных указаний. Без них на флоте и служба не служба, и жизнь не жизнь.
      Месяц отпуска пролетел, но от Командира не было ни слуху, ни духу. Прошел второй, третий… Лейтенант, хорошо понимал, что с Командиром тошно, но без него была вообще труба.
      - Что делать? – вслух спросил парень и сделал очередной глоток из горлышка.
      - Снимать штаны и бегать! – посоветовал отключенный от сети корабельный телефон, лежащий на столе. - Шучу, конечно. Надо искать твоего Потяряшку!
      Салага икнул так, что осадок портвейна  чуть не брызнул из носа.
      - Где? - спросил Лейтенант, а сам подумал: «Вот к чему приводит не регулярная половая жизнь!»
      - Где-где? - передразнил телефон. – Будто не знаешь где искать настоящего моряка. По кабакам!
      - Прошерстил все кафеюшки и местные забегаловки. Никто Командира на горизонте давно не наблюдал, - Лейтенант стал докладывать телефону. - Проверил подвалы и чердаки нашего военного поселения. Там его тоже нет.  С дуру даже подключил гуманистов водолазов-спасателей, чтобы те протралили дно у пирса.
      - А к любовнице от первой жены ходил?
      - Ходил, нет его там.
      - Тогда иди домой.
      - Был не раз. Дверь в квартиру молчит как выключенный холодильник.
      - Надо вскрывать!
      Лейтенант пошкандыбалил опять на квартиру Командиру. Суетливо взломал дверь, там и обнаружил окостеневшего «папу» с открытыми стеклянными глазами в пустой кухне с исцелованным стаканом «Агдама» в высохшей руке и печатью законченности жизни на лице.
Было видно, что застывший парентальный флотоводец - кожа, да кисти, с усмешкой на сухих губах задумался над остатками одинокого холостяцкого ужина: недопитой голой, словно телеграфный столб бутылкой портвейна, скелетиком селедки, засохшей банкой кабачковой икры, черствой горбушкой и пепельницей «бычков».
     Вывод: Потеряшка – это не тот, кто экзистонально потерялся, а тот какого некому похоронить.