Как потеряли мы поэта
Глядь бабы прутся на покос.
Их восемь, я один с пистолью
Со мною Пушкин негритос.
Одна из них косить устала
В тенёк присела отдохнуть.
К ней Пушкин тоже пот смахнуть
А скоро Пушкина не стало…
Нашли его в траве в без трусье
Погиб товарищ мой, увы.
Адреналин взревел в бабусе
Не выплыл Пушкин из травы…
17.12.22 г
Свидетельство о публикации №222121701602