День не день

У меня день разползя, не могу его собрать. Большой проблемой стало проснуться. А как проснуться, когда для себя не можешь понять, где ты спишь, а где бодрствуешь. Хотел у домочадцев спросить, дескать - ребят, у нас сейчас чё, день? А они сами ходят варёные, как мухи, которые тоже ещё летают кое-где, несмотря на морозы. За окном бесконечное кино для каннского фестиваля. Достойные картины, но слишком авторские. Если бы так ходили часы, а они так и ходят, то стрелки часов всё время приходилось бы доводить. Сколько время, 4? На моих сейчас ещё без пяти, теперь четыре. Где правда? Каждый человек, находясь пожизненно в 4 стенах, или без пяти, имеет право знать - где правда? Хотя бы газета? А ему:
- Не пришла ещё твоя правда, да и никогда не придёт. Новости читал, слышал, что брат сказал, тот, что водочку в самолёте пил? Так этот брат не прошёл таможню. Её пустили, правду, а его нет. Так и летает между двумя континентами, как невероятно приключенческий итальянец. А правда у стоянки такси мается. Ждёт, когда белый Ниссан подъедет.
Моё спасение в кошке, она посмотрит в глаза, и мне понятно становится - она моё спасение.
Очень трудно ориентироваться в пространстве, когда за окном хуже Звягинцева, в новостях хуже Балабанова, а твой любимый Чехов, это томики с пожелтевшими от времени страницами, которые на полке не по порядку стоят.
А я ещё думал вчера - что бы мне почитать? И открыл томик его племянника, актёра, который тоже всё пишет и пишет, да не так хорошо, как дядя.