Ни фига себе творчество

Сходил в церковь, там купил церковные стихи. Вот, смотрю, читаю, думаю. А люди повторяют, и ничего не делают, и никто ничего не знает друг от друга. В чём дело?

Потом дошла суть. Слова старинные, никто ничего не понимает, отсюда непонимание той культуры, которая к нам попала от византийцев. Думаю, дай-ка исправлю, может поймут суть.

Северная звезда — в силе.
И той путь не нов.
В необразованной от лени России,
знаток родился на земле греха.
Кричат там безобразные слова и дерутся меж собой,
сердца холодны и клинки горячи,
и пронзают тех, кто не умеет думать,
оставляя на земле грехов лишь тех,
кто умеет язык за зубами держать.

Меня аж передёрнуло от такой расшифровки. Потом другое стихотворение нашёл.

Неделя бесконечной болтовни,
для правильных в умы крещённых,
для остальных — лентяев,
розгою раз двести каждый день,
чтобы имели представление и развлечение…
На демонстрации все были рады…
Нет, не надоело смотреть и кричать,
даже старики радовались смертям.

На фиг. Выбросил книгу в мусорный бак. Слишком жестока. Вытащил, может добрее найду стихи.

Глубоко в колодце,
замёрзшая душа лежит…
Весна то потом поднимает, согревает,
вот, воняет до самого двора.

Люди затыкают нос и рот,
дети убегают с плачем и мерзкими словами,
а колодец дальше продолжает,
источать ароматы грешного бытия.

Я подхожу, смотрю и улыбаюсь,
так вам и надо черти с поднебесья,
клинка на вас не хватало,
завидовать тем,
кто не умеет умом владеть.

Книга полетела в окно. Слышу крик, - зачем хорошие книжки выбрасываешь? Я тому кричу с окна написанные на наш язык те стихи. Слышали многие.
- ни фига себе творчество...