На каждом уголке рассыпаны сугробы

На каждом уголке рассыпаны сугробы,
И встало смирно все-машины и дела,
И люди-муравьи с лопатами, без злобы
Кряхтят, что вьюга ночью выла и мела.

Такое есть лишь здесь, ни в Греции, ни в Польше,
Уставший тракторист проспал воскресный день,
А, может, просто он хватил немного больше
Или, вообще, ушел на бюллетень.

Чихает тихо ель и сыпет на дороги,
Которые так ждут, что их освободят,
И я не тороплюсь, как плети, вязнут ноги,
А мысли в высоту бескрайнюю летят.

Есть важное всегда, но время не в кредите,
И белый снег совсем не есть известный банк,
И чтобы не срослось, его не победит
Ни быстрый самолет, ни оголтелый танк.

Здесь правило одно, споручницею веры,
Средь выцветших домов и обветшалых крыш,
Когда комок в груди, душа болит без меры,
Оно зовет Его, ты в тишине услышь.

И он заходит в дом, в котором все уснули,
Уставший тракторист храпит и слышен лай,
И видит он сквозь сон дедулей и бабулей,
И с ними за столом Святитель Николай.