Огонь

Вот горит костёр. Пахнет дымом. Дрова потрескивают, выстреливая в небо искру, а иногда и целый сноп. Искры, такие крошечные, быстро пропадают в темноте, как будто их и не было.

Люди вокруг костра сидят плотным кольцом, прижавшись друг к другу, слегка прищуриваясь от света, иногда отворачиваясь от дыма, ощущая жар огня на лице и холод ночи спиной.

Никто не уходит. Всем хорошо. И пока они не напитаются этим состоянием, не надышаться вволю дымом и воздухом ночи, не насмотрятся на лёгкие, живые, всегда исчезающие языки пламени, они не уйдут.

Слишком недолго люди живут без огня. И не все. Слишком мало времени прошло с тех пор, как в каждой семье был свой очаг. И в нём горел живой огонь.

Из моей жизни он ушёл не так давно по меркам Вселенной. Больше двадцати лет назад. А до этого...

Дома. Детство. Просыпаешься утром, Бр-р-р... Холодно. Слышно, как ходят родители. Мягко закрылась дверь, впустив клубы морозного воздуха. Шорох, тихий раскатистый шум — папа принес дрова. Зазвенела открываемая заслонка, зашуршали заталкиваемые в топку поленья, чиркнула спичка. И через несколько минут слышится громкое потрескивание, бывает шипение, если дрова сильно замерзли. Значит, ещё немного, и из-под одеяла можно будет высунуть не только нос.

Больше всего мне нравилось вечером, в сумерках, смотреть, как растапливают печку, и через шесть овальных прорезей в железной дверце виден танец огня. Быстрый, трепетный, неуловимый, но всегда яркий и жаркий оранжевый свет. Блики пламени то мелькали, то ложились на руки, лицо, кружили по всей кухне.

Было уютно до невероятности. Это были моменты, когда я хотела только так сидеть и смотреть, и всё. Секунды совершенства и гармонии.