Приёмник

Я не умею рассказывать о своих книгах, мне просто нравится их писать...

Импульс, как зарождение зёрнышка истории. Восторг от этого импульса зажигает лучи солнца, согревающие его, что помогают пробиться ростку. Этим зелёным побегам или искоркам звёзд в бескрайнем космосе. Космосе, от которого мы принимаем информацию. Каков тот самый твой приёмник? Ретро, модерн или современное устройство. Никакой разницы. Просто ты крутишь регулятор волн и свою всегда находишь.

Что нахожу я? Стихи. Они, как море. Звёзды в космосе. Мой голос. А ещё проза. Истории. И даже если у них общий мотив, они все разные. А рассказывать о них — все равно, что читать песню. Это, как листья, летящие с ветвей — братья, но не близнецы. И ещё их, как и любые истории, нужно только читать. Всё пересказанное мной здесь — это только новая история, а не какое-то представление о них.

И всё же... Вот медный, танцующий в воздухе осенний лист. Его поцеловал ветер. И манит за собой в полёт. Хаос вихря преобразуется в красивую мозаику.

Или снежинка, возникшая из белесой пелены перед твоими глазами, ясно видна во всей своей многогранности и поворачивается неожиданными на первый взгляд сторонами.

Или плотный бутон розы из лепестков, что раскрываются на ваших глазах.

«Музыка в руках звёзд сияет над лесом и манит мотыльков к себе. Такой огонь не опалит тонких крылышек, они не коснутся его, но он коснётся их своим светом. Луна смотрит на меня сквозь ветви, шепча в ночи мелодии сказочных строк ветра».

Иногда чувствую, что пишу в каком-то космическом экстазе, потому что после рождения произведения порой не понимаю, как это было сделано, словно я находилась в прекрасном забытье...