Париж

...Искрящиеся капли росы у фонтана утреннего Тюильри и высокие стулья второго этажа крошечной "Бриошь Доре" на Елисейских, громада Триумфальной Арки романа Ремарка и путь голодного Хемингуэя от порога своей бедной квартиры Люксембургского квартала, грустный плюшевый мишка с могилы Моррисона и Марлон Брандо, танцующий Последнее Танго на старом мосту в Пасси, головокружение башен Дефанса и ветер Монмартра в куполах Сакре Кёр, грушевые булочки из кафе роденовского сада и щенки французских бульдогов, по ценам, которые нам и не снились, на той самой набережной, где Д'Артаньян чинил свою шпагу, Кортасар, играющий в Классики на улице Юшетт: "...Да, но кто спасёт нас от глухого огня, от огня, что не имеет цвета..." и вкус этого вечного, удивительного праздника, который всегда с тобой...

И скорее гулять этим вечером.
Пройти вдоль зелени канала Сен-Мартен вслед за героями знаменитого фильма Марселя Карне, или отыскать все адреса Шарля Азнавура, или взявшись за руки, пока совсем не стемнеет, кататься на роликах у Мадлен, и пешком, заплутав, вернуться домой, и задёрнуть шторы маленького окна во двор тесной мансарды на Бульварах, и всё забыть, и целоваться до утра, и проспать, и опоздать на самолёт, и понять, что невозможно, немыслимо уехать, и что ты остаёшься в этом городе навсегда...