Туман

Туман


Липкий туман. Он со вчерашнего вечера.
Тягучий. Как школьный кисель. Липкий. Он ест снег. Дерево и дорожки во дворе.
Он выедает твою душу.
Что-то обязательно должно произойти в такой день.
Ты чувствуешь.
И это случается.
Звонок.
Ты набираешь полную грудь воздуха и тарахтишь, как пулемет.
Я на кассе. Я занят. Я перезвоню. Через десять минут.
И начинаешь метаться.
Четыре всадника апокалипсиса запрягают тебя в сотый раз. И гонят известной дорогой. Вот центр. Мрачный Минск.
Вот Сторожовка.
Вот Новинки.
И уже нечем дышать. Ты задыхаешься.
Вот знакомый перекресток. Северное кладбище. Вторые ворота.
И уже привычно кроваво-красные розы колют шипом твою онемелую руку.
Ты задаешь себе вопрос.
Зачем я тут.
Но ноги привычно идут в гору, по гололеду.
Ты ползешь на свою Голгофу.
Там, наверху, уже собрались твои друзья.  И взгляды их печальны.
Ещё совсем недавно мы встречались здесь.
Это как милионное дежавю.
В моей голове смешиваются все.
И живы и мертвые.

Ты стоишь тут, в ритуальном зале.
В сотый раз.
И в сотый раз не веришь.
Как же так.
Вчера мы говорили.
И вспоминали.
А теперь в твоих руках
Его маленькая фотография из детства.

И ты не понимаешь, какой сейчас год.
И что делать дальше.
Идти вниз, от крематория легко.
Только вот, куда...

И музыка , липкая, как туман.
Мертвая. Зачем они ставят такую в залах прощания.
Люди и так на пределе.

Но людей надо дожать.

Телефон опять тарахтит в кармане. Я нажимаю зелёную клавишу.

Умер Игорь.

Мой старший товарищ.

Туман выжирает мои глаза.