маме и не только...

- [ ] ... какая разница, услышь... Что... есть,- этот рваный, измученный способ подобия повествования? Он- мой? Что моего в Мире Божьем? Мои многоточия? Буквы? Я- сама... не своя... Без Него- нет меня... Нет... Дышу- с Его позволения, пишу... Пишу? Или,- испражняюсь? Упражняюсь? Только с Ним... Мне не жалко букв, данных в аренду... За что их жалеть? Я даже- ими жалеть не умею. Не научилась- любить через них... Мысли- как лоскутное детское одеяльце, наспех сшитое заботливой матушкой,- из того, что было... И натягиваю это одеяльце- на своё выросшее тело, а все равно,- холодно... Оно- маленькое... Что я могу дать всем, кого люблю? Он- может! Всем нам- может. И даёт, осыпая дарами: жизнь, здоровье, Целое Небо... Как об’яснить добровольное рабство в повиновении чужим обстоятельствам? Где- то Служение, где я- раба Божия,- в радости... молясь и каясь,- летаю над суетой? Я сама- суета сует... Я- эпиграф... к чьим-то книгам... К тому же,- неудачно выбранный: где содержание так разнится с формой... Я радуюсь, радуюсь, радуюсь! Но, так некрасиво и непонятно... для многих тех, кто рядом. Кто рядом? С кем вместе? Кто- со мной? Я- у кого в аренде? Или,- я пауза? Обстоятельство... Ты говоришь- «в твоём стиле». Как ты ошибаешься... Стиль- это индивидуально... Я прячусь за буквой, убегаю за запятой, витиевато путая след... от тех, которым не имею права показывать дорогу... Они- сделают из неё- туристическую тропу, по которой будут ходить экскурсией за чужие деньги, рассуждая о своих привилегиях... Где, мама, мое одеяльце? Укрой меня, не оставляй меня, попроси- Его... Мысли- рваные, буковки кривые, слова- не родные... Переведи меня, мама,- на понятный язык... ну, лучше,- на русский... Ты- знаешь меня больше всех... Но- не знаешь совсем... И я...,-так мало о тебе знаю...  Если ты,- через Него... если я- от тебя, значит,- от Него? Или- нет? Радуюсь, мама, радуюсь... не смеюсь... А ещё,- матерюсь, мама, как тот сапожник, с гвоздями во рту... Я не умела сквернословить... Теперь- знаю, как извлекать эти звуки, которые переворачивают мысли... Знаете, что?... Не надо знать... Того, что... Мне- холодно, очень холодно... а я- курю, заглатывая жадно дым сигарет- в арендованное тело... нещадно... Вы- терялись когда-нибудь... в себе? А находились? Я вот- брожу по лабиринтам своего-не своего  ... Как молитву- читаю мантру... Молюсь многоточиями, грешу- сложносочиненными... Вне пунктуациии, над- орфографией... Как же хорошо, Небо, ты придумало... эти буквы... Ими- можно выйти или зайти... Я зашла... через них,- и выйду...за ними... следом, не отпечатав Жизнь ...