Баллада о поэзии

               


                Вся жизнь – как пространств анфилада :
                в них разные светят огни,
                и все миновать их нам надо,
                хоть уже и уже они.
 
                В последних пространствах так тесно,
                что скорчившись нужно ползти,
                зато нам обещано лестно,
                что свет нас в конце ждет пути.

                Действительно, если поверить
                в тот свет, что во мраке нас ждет,
                блаженства в душе не измерить.
                Вот только бесследно уйдет

                зачем-то поэзии гостья,
                как путник, из нашей души.
                И звуки шагов ее с тростью
                в туманной заглохнут глуши. 
               
                Увы! слишком яркого света
                никак не выносит она :
                не в ясность прямого ответа,
                но в тонкий намек влюблена.

                А нам ее лик, может статься, 
                до тех пор останется мил,
                пока в ее игры играться
                достанет в нас жизненных сил.
               
                Вот только найти бы, хоть трудно,
                к концу нашей жизни ответ :
                что ж так уживаются скудно
                поэзия и яркий свет?