Вот такая история

            

          Я ушёл из дома…  в семнадцать мальчишеских лет. Призвали через военкомат в армию, и хоть немного не хватало до восемнадцати, спорить не стал. Позже, так получилось… домой в Россию приезжал редко. Когда приезжал, то с отцом, бывало, за костром и шашлыком, и разговорами о смыслах жизни засиживались за полночь. Расставаться всегда было тяжело. И мы за посиделками всегда вспоминали Славку... – моего старшего брата, погибшего в Афгане.
          В трудные минуты жизни образ брата, сказанные когда-то слова, были в помощь, чтобы найти правильное решение в крайней проблеме.  А проблем, как известно, всегда хватает.
          А потом, была жизнь, за которую в целом было не стыдно.
После службы в МВД, работал адвокатом, овдовел, пробовал писать книжки. Что-то получалось, что-то нет.
        Чужие дела, чужие судьбы.
         Когда вечером шёл по городу, внутренний голос вдруг громко напомнил…- "Сегодня годовщина смерти брата…  забыл?!" Остановился,-  "Как же, ты мог забыть?",-  Глянул на часы, осмотрелся.
   Рядом с магазином, на скамейке сидел, по всей видимости, бездомный, не неухоженный, в поношенной, мятой одежде седоватый мужчина.
    Подошёл. Назвал себя, в ответ услышал:
– Иван Федорович … - и, как-то неожиданно для себя, просто и прямо спросил старого,
- Выпьем белой?
- Выпьем. Не вопрос, если есть за что, -  ответил старый.
- Есть. Подожди пару минут, Иван Федорович.
        Зашел в магазин взял «Старорусскую», закусить. Вышел, и ничего не говоря, разложил, на валявшемся ящике, сыр, колбасу, открыл бутылку, наполнил одноразовые стаканчики…
-Давай, Иван Федорович, выпьем за моего погибшего брата - Вячеслава…
На морщинистом лице визави, появилось, что-то вроде улыбки. Навстречу глянули выцветшие серые глаза…
-Всё правильно, по понятиям…  Род свой не помнящий счастья не найдёт, - ещё раз, как бы, улыбнулся,
-Пусть покоится с миром…
      Выпили. Я не ожидал услышать полные философского смысла слова от своего случайного знакомого, но они прозвучали примерно так… - "Хороших людей мы вспоминаем, как и хорошие дела тогда, когда уже нет, ни того и ни другого. Всё стоящее чего-то в этой жизни ценим тогда, когда теряем. Законы, данные богом то выполняем, то не выполняем, а лукавый…   он всегда рядом".
      Помолчали...  Иван Федорович, как бы, затих,  вспоминая что-то дорогое своё…
      На моё удивление, в этот вечер я услышал от случайного собеседника многое из того, о чём не раз мы говорили и с братом, и с отцом за поздними посиделками.
      Нас развели уже затемно по домам такси. А с Иваном Федоровичем с тех пор мы периодически встречаемся, палим костёр, и, конечно, ведём мужские разговоры.
        Вот такая история.

Вишни в кровь      об асфальт разбились,
Как о камни  бедово мальчишек  сердца.
Мне бои кандагарские жесткие снились,
Я в крови, друг убит   и не видно лица.

Возвращаюсь в Афган,   возвращаюсь,
Время крутит событья лихие    назад.
Вот с Серёгой у камня в дозоре прощаюсь,
Взрыв  под ноги  и семеро гибнут ребят.

Время нас выбирает и часто мне снятся
Одногодки вихрастые,    снится Афган.
Нам афганцами можно теперь называться,
Не о нас воет в памяти «чёрный тюльпан»*.

Об асфальт вишни в кровь,  и разбились,
Сердце образ погибших годами хранит.
Мы – вернулись с войны,  мы - не убиты,
Только сердце на кровь на асфальте болит.
Вишни в кровь…


              *«Чёрный тюльпан» — жаргонное название советского военно-
              транспортного самолёта Ан-12, увозившего тела погибших советских
              военнослужащих (груз 200) с территории Афганистана в ходе      
              Афганской войны.