Талант художника Диана Лозичная

Как? Простой кусочек картона, холста может стать произведением искусства, живой картиной, которую хочется рассматривать.
Рая смотрела, как он рисует.
Ее художник.
И ей казалось, что она спит.
Это была сказка.
То, что он создавал своими руками на холсте.
Какие-то невероятные пейзажи, горы, море, и все это притягивало и казалось родным.
Ей.
Они видела, что этот человек... во-первых, безумно талантлив, во-вторых.
Она давно была в разводе, а он был такой молодой, такой привлекательный мужчина.
Нет, не телом, хотя, конечно, ей нравились мужчины моложе.
С ними она чувствовала, что еще молода и желанна.
В нем ее привлекал его талант.
Талант Художника.
Ее Художника.
Он ни разу не просил ее позировать ему.
Она не понимала, почему.
Каких-то молоденьких натурщиц он рисовал постоянно и помногу.
Она терпела, и ничего не говорила.
А так хотелось!
Да, может, их тела, юные, свежие,с упругой грудью, попой, нежной кожей, чуть тронутой легким загаром, ему нравились, но она знала, что любил он ее.
И для нее это было дороже всего.
У нее было то, чего не было у них.
Они видела, какой он.
Ее художник.
Нет, ее мужчина.
Она решила ему помочь.
Это бездарности пробиваются сами, а гениям, талантам надо помогать.
И она решила.
И с помощью знакомого, владельца небольшой галереи, организовала ему выставку.
Он стоял такой гордый и счастливый, среди картин, которые она видела, как создавались, в окружении фанаток, поклонниц, и просто дур, для которых он успешный и везучий, богатый, с ее помощью.
Он пил шампанское и флиртовал с какой-то девицей, она смотрела и не верила своим глазам.
Слезы обиды навернулись на глаза.
Ей стало больно.
- Чем он ей отплатил?
Теперь он возвращался очень поздно, иногда вообще, мог не ночевать дома.
А она ждала, пила валерианку, чтобы не разрыдаться, это окончательно уронило бы ее в его глазах.
Нет, она встречала его с улыбкой.
Ведь, это он, ее художник, ее гений пришел.
Так продолжалось уже довольно долго.
И ни слова упрека.
Она отдала ему себя, всю свою заботу.
Даже, когда он приходил от других женщин к ней, она была ему и женой, и любовницей, и другом, и вела его дела.
Однажды он не вернулся больше.
Пропал.
Она обзвонила друзей, больницы, морги, потом догадалась пойти в его старую мастерскую и увидела, как он в окружении трех девиц, предается плотским наслаждениям.
Увиденное даже не поразило, оно убило наповал.
- Ты умер, - сказала только два слова.
И собрала чемоданы.
Он не остановил.
Итак, вернулась к своей жизни.
Без него.
Своего Художника.
Или уже, да, просто Художника.
И Бог дал ему талант, да.
Но сердцем обидел.
В котором никогда не было любви.
Все вошло в привычный ритм.
Она как могла уговаривала себя не думать, не вспоминать.
А утром, выходя утром из дома, увидела.
На огромном биллборде был ее портрет.
И подпись.
- Той, кто меня вдохновила.
Она встречала его.
Но вернуть.
Нет, уже не хотела.
Просто то, что было - это было.
И она поняла, что больше и не надо.
Просто уже ничего не может быть так, как было.
И его талант Художника, он больше, чем он как мужчина.
Она это понимала.
И приняла все.
Стала его музой.
И на всех выставках, интервью, прессе, телевидению.
Была. Скромно.
Но твердо управляя его жизнью.
Не разорвать эти чувства.
Безграничной преданности.
Он изменял, она прощала.
Он просил прощение, долго, ей всегда требовалось время.
И она прощала.
Потому что он - ее Художник.
И ее муж.