Игра со смыслом

я бродил по раскисшей поляне и разглядывал горки причудливо вытаявшего снега -
позавчерашних снеговиков. второй месяц, с середины ноября, раз в неделю - весна. водевиль да и только.
зимой ещё и не пахнет ...

природе нужен этот процесс. за ним у неё - свои непостижимые планы: утрамбовывание травы, треннинг деревьев, прореживание птиц и т.п.
а для нас этот процесс - просто игра температур. игра без смысла.

так и в отношениях цепляющихся друг за друга на склизких дорожках пар - температуры скачут. то - укутывая их толстенным покрывалом усыпляющего уюта,
то - делая общее пространство скользким и ранящим, то обнажая для всех неприглядные растоптанные тропинки ...

как было бы умно! - раз молвить себе, что нет смысла трепать кровообращение своей судьбы
бессмысленными перепадами, завалить непроницаемым снегом то, что - вроде как - дороже всего, и остаться там, под этим тяжёлым одеялом - самому. в таком желанном всеми постоянстве ...

не только, кончено, игра, не только температур, но никто ведь не стремится вдруг охладеть, никто не планирует утром проснуться как бы с любимой,
а вечером как бы посраться с нею вдрызг,
никто не может вернуть потраченную или утраченную нежность - как бы этого ни хотел,
никто не знает и того, откуда и почему она вдруг берётся ...

это - извне. не из предсказуемой бытовой, обыденной, социальной плоскости.
извне - это в том числе и из прошлого, из забытого, из подсознания. Из чего угодно.

мы не ждём этого и почти этим не управляем ...

поэтому к постоянству - стремимся. сможем ли в нём - не вопрос,
потому что постоянства нет, а там, где оно есть, нас быть не может.

зима - модель постоянства.
и сегодня и завтра - белое, и грязи не видно, и застывшие узоры ...

но - фигушки. ветер меняется, лоб его становится горячим, и порывистая пасть его с урчанием слизывает впопыхах нажитое.

этот язык не поймёт никто. не затем он создан.

а человеческий, наоборот – создан затем, чтобы его понимать.
во всём: в словах, в понятиях, в интонациях, в оговорках и поговорках -
всё это игра со смыслом. и я в неё охотно играю

когда же меня спрашивают, сколькими языками я владею,
я не могу ничего ответить.
я не владею языками. я - знаю их.
звучит громко, но только на первый взгляд.

я много раз проводил один и тот же эксперимент -
давал послушать какую-нибудь милую песенку "сны джулии", например,
спетую Дэвидом Гимором ("пинк флойд") на чистом английском языке -
всевозможным владельцам английского языка, -
людям, закончившим всевозможные филологии,
много лет изучающим, стажирующимся, работающим переводчиками и преподавателям,
дамам в основном ... - безуспешно.

текст распадается для них на набор лексем,
и они вполне этим довольствуются.
то, что у песни есть смысл, их просто не касается ...

конечно, переводчики художественной литературы да и просто литераторы,
справились бы без труда, но как-то не встречались они в моей жизни,
зато встречалось множество людей, уверявших,
что они владеют языком.
это вопрос не наш, а наших органов - слуха, зрения - в общем смысле.
то, что у тебе ввинчены качественные глаза, не значит что ты ими всё видишь.

так ботан ничего не видит, кроме буковок, задрот – ничего кроме  вторичных половых органов,
стрелок – ничего, кроме цели.

так мать, чем бы ни была занята, будь она даже слепой,
всегда видит, чувствует, знает, чем занят её малыш …
и вот - раскисшая, а день спустя уже и промёрзшая поляна.
в другое время она - отличное место для невольных наблюдений.
между рядами домов, кустов машин - метров 30-40 открытого пространства - зелёная полоса длиной почти в километр.
люди, пересекающие эту полосу, чаще всего идут домой или из дома - от метро, парковки, маршрутки, магазинов, школ ...

для того, кто бесцельно движется вдоль этой полосы, люди - как на ладони.
то есть: стоит только кому-то из них изменить привычной торопливости и нацеленности маршрута,
глаз - сам - притягивается к признакам этой измены ... а если нет ветра или ветер доносит какие-то слова,
минутная картинка может стать целой пьесой ...

вот июньский вечер и очередная 18-20 летняя парочка даёт очередное представление из цикла "половые драмы".
они в третий раз перемещаются взад-вперёд по заповедным сорока метрам. эти метры словно держат их -
понятно! - стоит уйти во дворы и они начнут гулко и издевательски многократно повторять каждое слово их дебильной ссоры.
я уж не говорю про окна - всегда ведь кажется, что из них смотрят!
а идти и ругаться вдоль проезжей части неинтересно - юннаты таки хотят слышать в пылу произносимые слова -
а значит они дороги друг другу ...
другая парочка давно бы дошла до мордобоя - она по ничтожному поводу дала бы ему пощёчину,
словно развязывая руки, он стал бы заламывать ей руки и возможно обнял бы,
и всё бы кончилось, а возможно съездил бы по скуле и тоже всё кончилось бы.
но эти - всё ещё чего-то там выясняют ...

напротив меня - метрах в пятидесяти за их дорожкой - мой знакомый. он видит меня,
даже помахал, но подходить не спешит. может тоже наблюдает, а может - не хочет пересекать ...

девочке повезло - её мальчик терпелив и мягок, он даёт ей снова и снова подогревать разборку,
они не пьяные и вроде не такое уж быдло -
над поляной не разносятся их резкие звериные вопли, но в стянутых движениях их тел
столько страсти и беды, что я задумываюсь - а интересно, что ей на самом деле нужно? -
чтобы он всё-таки сам ушёл, уступив место другому, чтобы применил силу рук или голоса,
настоял на своей правоте, чтобы подчинился или просто обнял? -
обнять наверное было бы достаточно, но необходимо ей наверняка что-то другое.
мир в её юной головке и мир, который мир, пришли в конфликт и потеряли связь,
и теперь ни этому скромному парню, ни кому другому, никакими объятиями
этого не поправить, но пытаться надо, надо ...
"хорошая девка - обнял бы давно, нафиг эти сцены тянуть" - говорит мне подошедший приятель,
когда пара исчезает там откуда появилась. а я удивлён, я был уверен, что он скажет
"дал бы давно уже по ****у ..."

...

а вот и осень. тихо и  прозрачно. через полчаса начнётся час пик,
и поэтому тихо - вдвойне. бонус тишины.
он идёт с сумкой, с которой ходят работяги, но одет не так омерзительно,
и походка какая-то - подзабытая. ему за 30. на половине дорожки он замедляет шаг, останавливается
и разглядывает играющих на поляне собак. потом медленно проходит несколько шагов
и свернув, топает по траве к опоре ЛЭП. он садится, достаёт из кармана сумки пачку сигарет, закуривает,
потом расстёгивает сумку, достаёт бутылку пива, и пьёт.
я знаю куда он шёл - домой. с работы. видимо пораньше.
и пиво пить собирался - дома. за ужином, с семьёй.
и курить не очень-то хотел ...
ему кто-то звонит, он кивает. он что-то говорит, но слышно только "да".
он не торопится. ему не то чтобы плохо дома, просто он не хочет домой. сейчас не хочет.
с ним бы поговорить кому - совсем немного, но - без целей и понтов. просто поговорить ...

...

а вот и соседка по парадной -
Юля, если я тогда правильно подслушал.
если бы не довольно спортивный зад, я бы не обращал на неё внимания.
она переехав очень всем улыбалась, потом завела собачку и пищала в лифте,
как она их любит.
потом собачку стал выгуливать сурьёзный муж. прямо у парадной, вдоль помойки.
но вот опять она чешет куда-то на отдаление с собачкой под мышкой -
и это мне уже странно. - по походке же видно, что не к ветеринару.
тем не менее, задница есть задница, и я волей-неволей любуюсь, как она чешет по дорожке.
навстречу ей идёт молодой человек, обнимает её,
а она толкая его под локоть разворачивает - топать дальше в сторону парка. всё понятно ...

...

а иногда по мамаше с коляской можно за 15 секунд сказать -
и как, и чем, и даже - зачем она живёт - по тому, как сосёт сигарету,
как всем телом показывает как ей трудно преодолеть поребрик,
по шорам капюшона, по кроссовкам прекрасно оттеняющим отсутствующую координацию,
и взгляду мимо коляски - в никуда ...

житейские истории коротки, как сама жизнь.
но жизнь, сложенная из одних житейских историй оказывается короче любой из них.

- так вроде бы складываются сопротивления,
при параллельном присоединении цепей ...


13-15.12.13 ул. Вавиловых