Не царапай меня, Лес

Лес снится мне каждую ночь. Он завывает звериными голосами, царапает рёбра еловыми ветками, поёт птичьи песни, бросает на голову зелёные листья, обрамляя голову природной короной, и просит вернуться. Вернее - просил. Теперь он требует.

Когда я просыпаюсь, за окном мрак пожирает землю. Зимняя заря приходит до неприличия поздно, а закаты - этакие бессовестные румяные девицы - забирают свет рано. Лето покинуло нас больше сотни дней назад - с тех пор голос Леса становится всё тише с каждым днём, но теперь он словно проснулся.

Лесу что-то от меня нужно.

Мне приходится сказаться больным для всех близких и знакомых. Как назло, сегодня отчего-то звонков слишком много - я и в здоровом состоянии не получал столько внимания. С каждым разговором, который длится дольше обычного, в моё сознание всё прочнее закрадывается мысль: Лес не просто просит вернуться. Ему нужна помощь.

Раз за разом Лес повторяет моё имя, как песню, как молитву. Сначала шёпотом сухих листьев под снегом, потом - треском костра, переплетением слов с порывами ветра, и наконец - криком неперелётных птиц. На его пересохших губах - ветвях рябины - выступают багровыми ягодами капли. Они струйками стекают по стволам и падают на снег, выкладывая для меня слова - крики о помощи.

Я стою на том же месте, где стоял в конце осени, за день до первого снега. Вглядываюсь в знаки Леса, в его кровь, в его едва различимый крик и куда более заметный шёпот. Растворяется в закате раненое солнце, истерзанное колючим льдом.

Когда я ступаю на тропу, метель становится сильнее. Ветер воет, играет со мной, притворяясь одиноким волком и проснувшимся среди зимы медведем. Он меня пугает, заставляет сбиться с пути, и в морозном царстве зимы я ничего не могу с этим поделать - только плутаю по тропам, как потерянный путник.

Чем дальше от тропы я отхожу, тем опаснее становится вьюга, тем неизведанней дороги, которые я летом истоптал босыми ногами вдоль и поперёк. Зима меня пытается заманить в свои ледяные острые лапы, расцарапать, бросить под ноги Лесу, мол, смотри, дорогой, что стало с твоим спасителем.

Мне сдаваться никак нельзя.

Мысли в узоры сплетаются, складываются в неизвестный маршрут на незнакомой карте. Только бы Зиме в руки не попались, не прислушивались бы к её сладкому убаюкивающему голосу…

— Дышать не можешь, верно? Это я ветер ледяной в твои лёгкие загоняю. Ты видишь что-то? Кажется, нет, ведь глаза твои я пеленой снежной застилаю. Чувствуешь боль? Это я ноги и руки твои морозом обжигаю. Засыпай, путник, засыпай, спаситель. Холодные звёзды теперь мои союзники, они больше не дадут тебе совета, не расскажут сказок.

Лес снова царапает мои рёбра ветвями, пытаясь пробудить ото сна. Голова кружится, и сердце, до которого Зима пока не добралась, бьётся с удвоенной силой, пытается кровь согреть, не позволить насовсем закрыть глаза. Лес шепчет мне песни, посылает сказочниц-сорок, венчает короной из ветвей.

Вдох — и лёгкие наполняются теплом. Выдох — и вместо снежной пелены перед глазами возникает Лес. Шаг — и боль в ногах проходит. Взмах рукой - и пурга отступает.

Лес нуждается во мне.

И пока я здесь — Зима его не уничтожит.