Баллада о европейских лицах

                Есть в лицах западных людей один оттенок,
                что заставляет задежать на них наш взгляд :
                так мастерский портрет, идущий за бесценок,
                вдруг незаметно оживит торговый ряд.

                В дотошном множестве душевных свойств пытаясь
                их образ светлый и единый отыскать – 
                то, что душой в простом народе называясь,
                из века в век нас продолжает волновать – 

                мы смотрим долго на старинные картины,
                не в силах глаз от них пытливых оторвать,
                но часто больше, чем в глазении витрины,
                нам смысла в них не удается распознать.

                Так точно испокон веков по миру бродим
                мы в поисках Того, Кто сотворил его,
                и то, что все-таки Его мы не находим,
                нам представляется таинственней всего.

                Когда великое, точно в обжитом доме,
                в своем же собственном отсутствии живет,
                жильцы его – не фотографии в альбоме,
                но зарисовки, где пошел на образ счет.
               
                И как больной приподнимается с постели,
                их житие приобретает вертикаль :
                она становится душою как бы в теле,
                и не нужна горизонтальная ей даль.

                Вот почему и европейские нам лица
                умытые напоминают зеркала,
                и будет вечно непрозрачность из них литься
                по принципу зеркальным ставшего стекла.

                Осталось только эти лица сопоставить   
                со впечатленьем неба в полуночный час,
                и параллельно ненавязчиво представить,
                как русские просторы действуют на нас,

                чтоб ощутить : людскую надвое природу
                здесь рассекли – как всадник саблей на скаку –
                на европейскую великую свободу
                и на российскую великую тоску.