В поле интернета

Словно перед экраном, в тишине туманной, взлетают мысли, как искры от огня. Не успев родиться, они уже летят в никуда — в ленту, в эфир, в пустоту, которая называется «онлайн». Словно вспышка молнии, мимолётный и обманный светит в темноте, но уносит навсегда. Прочитал, лайкнул, забыл. А мог бы запомнить. Но память — не скриншот.

Кто-то оставит комментарий, как деликатный шёпот, переплетает нити, создавая паутину. Паутину не для ловли, для связи. Где тысячи голосов, данных без счёта, сливаются в один, словно пляшущий магнит. Магнит, который притягивает и отталкивает одновременно. Мы вместе, но порознь. Мы говорим, но не слышим.

Но где-то в шуме всех этих строчек снится поэтам старинная мечта: видеть сами стихи, как цветы в жарком лете, растущими в садах, где жизнь изначально была. Не в экране, не в комментариях, не в лайках. В саду, где можно потрогать листок, вдохнуть запах, увидеть, как цветок раскрывается навстречу солнцу. Без посредников. Без алгоритмов.

В мире, где лайк — это похвала, где крики души остаются невидимы, мы ищем связи, мечтая о тяге, но бродим по сети, как по мосту безмолвному. Мост есть, а звука нет. Идём, но не слышим шагов друг друга. Каждый пост — это крик, это отпечаток, где сердца переплетаются, но не встречаются. Словно звёзды на небе, стремятся к бескрайности, но остаются лишь опалёнными взглядами. Взглядами, которые не могут обжечь по-настоящему, потому что между ними — тысячи километров проводов и безразличия.

Наши мысли, как листья, срываются с ветра, оставляя шёпот, который в сердце живёт. И пусть виртуален этот крик, но где-то он находит отголоски в очередном свете. В чьём-то «спасибо», в чьём-то «я тоже», в чьём-то молчании, которое говорит больше слов.

Так пишем мы стихи в эту бездну бездной, где каждое слово — это шаг в никуда. И может, даже в тишине виртуальной зреет искренность, словно неведомая звезда. Неведомая, потому что не из этого мира. Из того, где слова не теряются, а находят. Где стихи не тонут в потоке, а останавливают его.

Кто-то прочитает, кто-то не увидит. Но в этом море слов, как в мире мыслей, мы находим отражение — светлые моменты. И как протягиваем друг к другу, жизнь пульсирует. Тихо, почти незаметно, но пульсирует. И это пульсирование — единственное доказательство, что мы не одни.

***

Сколько стихов написано превратно! Это, конечно, очень, очень ратно... Но без отклика и без возвратно в поле интернета будет всё забыто. Утонет, как камень в болоте. Не всплывёт. Не найдут. Не сохранят.

Коль забредёт прохожий путник интернета, может, оставит след своего сердца. От этого уже никуда не деться, ибо глубоко ушёл век интернета. Ушёл — и не вернуть. Не закрыть окно, не выключить роутер, не спрятаться в библиотеке. Цифра стала нашей кожей. Слова — нашими пальцами. Стихи — нашими дыханием. И пусть оно прерывистое, пусть искажённое, пусть улетающее в никуда — оно есть. И пока есть — есть надежда, что однажды, в этом шуме, в этом гаме, в этой бесконечной ленте кто-то остановится. Прочитает. Увидит не набор букв, а человека. И скажет: «Я тоже». И тогда — не зря. Все эти искры, вся эта паутина, весь этот безмолвный мост обретёт голос. Тихий, но живой. И пульс станет громче. И звёзды, наконец, встретятся. Не в небе — в словах. Кооторые останутся. Несмотря на всё. Вопреки всему. Потому что слово — оно сильнее интернета. Сильнее времени. Сильнее забвения. Если в него верить. А мы верим. Иначе бы не писали. Спасибо, путник, что забрёл. Твой след — не пропал. Он здесь. В этой строчке.

Лишь виртуален он, крик души фасон, снится нам, как будто сон. Смыслом жизни играет в нем патефон, дабы всегда в руках бренчит телефон. Телефон, который стал продолжением руки. А рука — продолжением сердца. Странное, пугающее, но неизбежное продолжение. И пусть. Пока сердце бьётся — телефон не замолкает. И стихи не кончаются. И мы — не кончаемся. В этом океане слов, в этой тишине туманной, в этом мире, где лайк — похвала, а крик — не слышен. Мы есть. Пишем. Дышим. Надеемся. И верим, что когда-нибудь экран станет прозрачным. И мы увидим друг друга. Не аватары — лица. Не комментарии — глаза. И скажем: «Здравствуй. Я тебя помню. Ты — из тех стихов, что я не забыл». И это будет лучшая награда. За все превратные, ратные, забытые строки. Они не забыты. Они — здесь. В этом тексте. Для тебя. Иди. Читай. И помни: ты не один. Никогда. Даже в сети. Даже в тишине. Даже когда телефон молчит. Особенно — когда молчит. Потому что в этой тишине — эхо. Наших стихов. Наших сердец. Нашей жизни. Которая — продолжается. Здесь. Сейчас. Навсегда.

Словно перед экраном, в тишине туманной, 
Взлетают мысли, как искры от огня, 
Словно вспышка молнии, мимолетный и обманной, 
Светит в темноте, но уносит навсегда.

Кто-то оставит комментарий, как деликатный шёпот, 
Переплетает нити, создавая паутину, 
Где тысячи голосов, данных без счета, 
Сливаются в один, словно пляшущий магнит.

Но где-то в шуме всех этих строчек, 
Снится поэтам старинная мечта: 
Видеть сами стихи, как цветы в жарком лете, 
Растущими в садах, где жизнь изначально была.

В мире, где лайк — это похвала, 
Где крики души остаются невидимы, 
Мы ищем связи, мечтая о тяге, 
Но бродим по сети, как по мосту безмолвному.

Каждый пост — это крик, это отпечаток, 
Где сердца переплетаются, но не встречаются, 
Словно звезды на небе, стремятся к бескрайности, 
Но остаются лишь опаленными взглядами.

Наши мысли, как листья, срываются с ветра, 
Оставляя шепот, который в сердце живет. 
И пусть виртуален этот крик, но где-то, 
Он находит отголоски в очередном свете.

Так пишем мы стихи в эту бездну бездной, 
Где каждое слово — это шаг в никуда, 
И может, даже в тишине виртуальной, 
Зреет искренность, словно неведомая звезда.

Кто-то прочитает, кто-то не увидит, 
Но в этом море слов, как в мире мыслей, 
Мы находим отражение — светлые моменты, 
И как протягиваем друг к другу, жизнь пульсирует.


Сколько стихов написано превратно!
Это, конечно, очень, очень ратно...
Но без отклика и без возвратно
В поле интернета будет всё забыто...

Коль забредёт прохожий путник интернета...
Может, оставит след своего сердца...
От этого уже никуда не деться,
Ибо глубоко ушел век интернета...

Лишь виртуален он, крик души фасон,
Снится нам, как будто сон...
Смыслом жизни играет в нем патефон,
Дабы всегда в руках бренчит телефон...