2023

Четвертый день – январь. Мороз не отпускает. Каждую ночь за тридцать.
Днем чуть теплее и мы бежим прочь из дома.
Через застывшую реку - на лесную сказочную дорогу. Где сосны   стонут под тяжелыми снежными шапками а все, что осталось без листьев  заботливо укутано белым. Нет и впомине голых  и  корявых сучьев, что бросались в глаза осенью. А есть белоснежные изваяния…шедевры. Повсюду, куда ни брось взгляд. Даже в небе, перечеркнутом  пушистыми ветками гремят световые симфонии солнца.

И мы шагаем.
Вдвоем.
Далеко.
Иногда прикрывая теплой рукой то нос, то ухо, выбившееся из-под шапки, за которое радостно хватается морозец.
Свидетельствуем величию природы.

Болтаем весело.Новогоднее настроение в разгаре. Еще целая неделя впереди и праздников, и выходных. Кр-р-р-ра-со-ти-ща!

А потом  - теплая квартира.
Радостно встречает у порога кошка, шумит закипая чайник и холодильник ломится от снеди. Бывали  такие новогодние праздники в вашей жизни? В моей не было. Так хорошо.
Наполняется  горячим ванна.
А в полутемной комнате  таинственно мерцает новогодняя елка. И я включаю музыку.

Кто такой этот Род Стюарт? Не был он в горячем списке нашей юности. Несколько раз мелькнул в телевизоре, да пара песен где-то, когда-то звучали. Такой востроносый и  рыжий, кажется. С хриплым голосом - будто простужен.
 Почему мы его не слушали?
Кажется нам он казался слишком попсовым. А может экономили. Это ж сейчас вся музыка в сети. А тогда и кассету купить  нужно было. А молодость, как правило, бедна.
В общем, только сейчас открываем этого старомодного  артиста.

Негромко хрипит Род, переливается драгоценностями елка и запах мандаринов дурманит голову детскими восторгами.
Я привычно поглядываю новости в телефоне и уродливая, неуютная фраза втискивается в комнату:  «Количество военнослужащих, погибших при трагедии в Макеевке, увеличилось до 89…».

Это нечто  колючее, твердое и холодное…  надвигается…давит.
Неудобное и громоздкое. Поэтому в комнате скоро остается только оно.