Светофор

     На переходе возле светофора. Стою поодаль, подальше от задымлённой, напитанной газами полосы. Пока горит красный, строго грозя нетерпеливым и дерзким, спешащим пересечь разделительную зону, в сетчатке глаза мелькают силуэты пешеходов. Их всё больше. Они жмутся к краю тротуара, как будто их толкает какая-то неведомая сила под колёса урчащих и рычащих чудовищ. Господи, как много на свете некрасивых людей! Они как будто собрались нарочно здесь у разделительной полосы, словно вышедшие из леса на уличный кастинг. Нет, они не инвалиды. Почти все ещё молодые. Руки и  ноги на месте, но какие же все запущенные, безразличные к тому облику, которым наделил  их Господь. Никто не замечает собственной ущербности.  Хуже всего, что они и внутри такие же. Несчастного можно пожалеть. Неряху и небрежного ; не очень.
     Светофор, как трёхголовый змей, меняет окраску, переходя с красного и гневного на жёлто-лимонный, переливаясь в тёпло-изумрудный. Скопившиеся фигуры с двух сторон бросаются навстречу друг другу, не различая в суматохе ни правую, ни левую сторону.