Из записных книжек 335. Suum cuique. Каждому свое

 

 Петербург. Сентябрь двухтысячного. Пришла первокурсница журфака СПбГУ.
 - Женя. Иду по стопам мамы. Она известный в городе журналист.
 Вот сразу после школы удалось поступить...
 Мне нужен профессиональный имидж.
 - Хорошо. Раздевайтесь.
 - ?! Прямо так сразу?
 - Куртку.

 Внешность контрастная. Много востока. Смугловата. Нос с горбинкой. Талии
почти нет. Бюст нулевой.
 Комплексовала.
 Однако! Большие глаза, чайного цвета. Прямая осанка.

 Тяготилась девственностью.
 Но!..
 Дефлорация - "репетиция" родов. Первого женщина любит всю оставшуюся жизнь.
Осознает это , или нет, не важно. Если не случилось зачатие, или хотя бы
оставаться вместе, - потерянная.
 В народе говорили... "порченая"...

 - Я пришла к вам за профессиональным имиджем. А мы... все разговоры
разговариваем...

 Работали.
 Жесты. Мимика. Шлифовали походку.
 Голос!
 Тембр приятный. Учились интонировать. Темп, ритм, паузы...
 Вести диалог. И прочее...
 Занимались творчеством. Писала хорошие хокку, танку.

 Жизнь - огонек свечи,
 Как мотылек.
 Беспечно порхает.
 Ветра порыв. -
 И... угас.

 Однажды, после долгой паузы.
 - Сегодня прфессор по зарубежной литературе кого-то процитировал:
"Журналистика и литература, как проституция и любовь. Движения те же, но
содержание... разное."
 Пришла на очередное занятие, заявляет.
 - Я уже не девственница.
 - И кто же он?
 - Какая разница?! Так, случайный. Даже имя не запомнила...

 Недели через три звонит.
 - Мне нужно срочно с вами встретиться!
 - Что-то случилось?
 - Я залетела.
 - Кто автор?
 - Знать бы!..

 Приехала. И с порга.
 - Вы же как-то говорили, что бурный секс приводит к выкидышу. Я настаиваю!
Слышите?!

 Не помогло...

 Сделала аборт.
 - Вы провокатор... Но мне понравилось...
 Сегодня на утре был сон, будто мы поженились. Мама в шоке...

 Зацепило... Вскоре созрело.

Яркий, ветреный день. Переход
От метро на Макдоналдс.
Ты - безмолвная тень. От грехов
Тяжела. Нет. Еще не мадонна.

Блеск, прищур чайных глаз. На ветру
И волосьев сполохи.
(Странный жизненный пласт. По утру
Гул в ушах. И в мозгу. Хоть оглохни!)

"Вы не смейтесь. Был сон. На утре.
Будто мы поженились.
Мама прячет лицо"... Не стареть
Бы во век! И любить! Позже... Или...

Ах, детеныш чужой! Не родной!
Как же вкрался ты в душу?!
Нет. Случайным чижом ("Не рад? - Пой!)
Залетел (До экстаза-удушья").

 - Рассказала сон маме. Она говорит: "А что?! Вариант. Ему за пятьдесят. Тебе
восемнадцать. Он тебя обеспечивает. А ты... живешь своей жизнью".

 По весне ушла. На круг - довольная.
 На курсе ставили в пример.

 Ушла.
 А я... заметался.

 Влюбиться в путану

 Кометой блеснув, исчезаешь,
На недели, на год, на века...
Канители умных безделий
Поглащает Лета-река.

Так откружатся наши метели,
И отбудут встречи и дни.
Слава блуду! Увы, не забуду
Чайных глаз неродные огни.

Нет, - не я! Да, не я твой гений.
Но его и в природе нет.
Наяву лишь смена явлений,
Как попсы надоевший куплет.

Деньги, ласки бросаешь на ветер,
И бредешь наугад, невпопад.
И берешь все, что падает в руки.
Паранойя! Парад-маскарад...

Но не стану кричать:"Опомнись!"
И не буду молить:"Отзовись!"
Да пребудет блаженный Будда!
Или русское - Зае..

 Прошло около года. Родилось "Маленькое пророчество".

 Приветствую Вас, юный гений,
Евгения из Петербурга!
Нет. Ни при чем гормоны, гены,
Вы - вдохновенье демиурга.

Зачем Вам имидж (или образ),
Искусственное построенье?
Вы, как пантера, или кобра,
Естественны, как потрясенье.

Вы - гений, значит, падший ангел,
Вам предначертана дорога,
И где-то ждут чины и ранги,
Вы изначально недотрога.

Да, Вы подниметесь высоко,
И дом Ваш будет полной чашей,
А плоть нальется дивным соком,
О неге женственной кричащем.

Мне выпадет другая карта.
Страх. Одиночество. Забвенье.
Я окажусь на грани краха.
Скитанья станут мне спасеньем...

Но вот... закончатся дороги,
Душа пройдет у Бога кастинг,
Явлюсь, смущенный и убогий,
К Вам в петербургское ненастье.

И... задохнусь от счастья видеть
Глаза и губы, эти плечи...
Рванусь осыпать жемчугами,
Вдруг осознаю: Нищий! Нечем!

А Вы укажете на двери,
И, молча, распахнете настежь,
Покорно побреду, не веря,
И путаясь, и извиняясь наспех...

Так завершатся наши встречи,
На этой сказачной планете.
Мир не померкнет - Фатум вечен!
И будут плакать и смеяться дети.

Приветствую Вас, юный гений,
Евгения из Петербурга!

 Лет через пять по случаю встретились. Сделала пластику. Губы, вздернутый
носик. Красивый бюст.
 - Ну, вот! А вы говорили: имидж-имидж... Теперь от мужиков отбоя нет.
 - Чем на жизнь зарабатываешь? Журналистика?
 - Нет. Выучилась на косметолога...

 Август двадцать второго. Пишет ВК.
 - Давно не общались. Как Ваши дела?
 - Спасибо! Терпимо! Как ты?
 - Увы. Не очень .
 - Что так?
 - Со здоровьем проблемы. Дрожат пальцы, бывают судороги. Мешает работать. И
вообще... Посещают мысли о суициде.
 - Давай встретимся. Вместе может быть что-то придумаем.

 Встретились. Пьем кофе.
 - В журналистике я проработала два года. Нищета! Занялись с подругой
проституцией. Шанс найти обеспеченного.
 - Нашла?
 - Не сразу. Сейчас живу с бывшим клиентом. Обеспечивает. Ревнивый.
 - А работа? Косметология?
 - Не очень прибыльно. Основная работа - сижу с ребенком.
 - Ваш?
 - Нет. Его.
 - Трем в пальцах, судороги... Жёстко давишь себя. Насилуешь. Долго. Давно.
 - Да. Ненавижу его!.. Устала играть.
 А уйти... некуда. Не к кому.
 - И я - не вариант.
 - Почему?
 - Разные мы. Диаметрально.


 Не любит Бог пророчеств.

   - присутствую и на стихи.ру