Этюды эмоций 4

#9

 Проза жизни.
 Поэзия чувств.
Жизнь грубая, жестокая…
Вокруг и всегда. Сама по себе.
Ей все равно, что с тобой.
У нее свой ритм, свое вечное течение. Неостановимое.
Есть ты, или ушел…
То есть это все – проза.
Но и в ней можно.
Даже интересно, а если – в этот же ритм, по тактам – за нотами, а ить и восьмушки бывают (такие быстрые и короткие).
Только бы успеть - расслышать или рассмотреть(у света скорость сильно больше).
А лучше всего – рас-чувствовать…
 Вот тогда – поэзия.
Потому что эти самые чувства быстрее и восьмушек, и скоростей.
Если они истинные. Из вглубины.
А трудно это, потому что не можем докопаться до этой глубины в себе.
Ила много скопилось и прочих толщ.
Вот и не в ритме, не в такте. А в так себе.
То луна виновата, потому что полная, то солнце, потому что протуберанец проснулся.
Все придумать можем. Это как раз-таки легко.
С поверхности, как с подачи в игре.
Учились же. Слова на помощь – тут как тут.
 Заместители.
Как растворимый кофе или какой-то, ну очень помогающий! -  растворитель жира.
Так и живем.
Все  заменяем – подменяем – размениваем(ся).
 Жалко.
 Жизнь идет, течет, бежит… проходит.
Сначала мимо, потом совсем…
 А в слове «Чувство» есть скрытая буква. «В».
Помните, в школе учили разницу про слышу и пишу - участвовать и чувствовать.