Жизнь мотылька

В темноте, которая не отражала ничего — ни образов, ни мыслей, ни даже себя самой, —
медленно приближались одинокие лучики света.
Они несли в себе не тепло,
а притяжение —
ту самую живую, невидимую силу,
что заставляет сердце биться чуть чаще,
даже если ты — лишь мотылёк.

Он пробежал по мостику между тьмой и светом.
Лёгким телом, в котором дрожала душа.
И в этом движении —
звучала тишина.

Тишина, которая вдруг стала громкой —
на фоне радости, боли, переживаний,
заряженного воспоминаниями воздуха.

Он поднимался вверх.
И почти падал вниз.
Скользил между тем, что было, и тем, что не случилось.
Он — единственный —
мог прикоснуться к шепоту мыслей,
которые дрожали от наслаждения,
вспыхивали от эмоций,
и исчезали, как пар над чашкой чая.

И вот, нащупав источник света,
он начал биться.
Не за жизнь.
Не за выживание.

А за мгновение.

За одну единственную секунду,
чтобы отдаться утренним,
ненасытным воспоминаниям,
и раствориться в них без остатка.