Оно - что это такое?..

Когда брат идёт на брата

Это — что напасть такое?.. Нет в сердце покоя... Звоном громким звенит зенит в ушах, словно падишах... Всюду мат и шах, и всюду в душе крах... И в сердце вьётся страх... Честь и грань воздаю, стою я, как баран, среди поля необъятого... Во фраке знатного, в молодости превратного, в гордости туманного...

Я сижу на крыльце. Вокруг — тишина. Но в голове — этот звон. Он не от колоколов, не от музыки. Он от того, что мир сошёл с ума. И я — часть этого безумия. Потому что я смотрю на то, что происходит, и не знаю, где правда, где ложь, где я сам.

Тянутся мысли, как синева, будто мысль моя права, чревато так идёт к нам братва... Не осознавшего степень зла, что собой несёт эта война, голод, холод и разруха одна... Вот это будет порнуха до дна...

Я вспоминаю, как мы жили раньше. Как соседи помогали друг другу, как братья не ссорились, как дети играли на одной улице. А теперь — каждый сам за себя. И эта война — она не там, за горизонтом. Она здесь. В наших головах, в наших сердцах, в наших разговорах. Она разделила нас. И мы сами позволили ей это сделать.

Вот такая ныне заваруха, ты, брат иль сеструха, держи всегда в остро ухо... Либо получится подвоха, везучая вечная оплеуха, набил себе брюха до пуза кроха, брат на брата чревато не везуха, идёт как свет мира разруха...

Я смотрю на людей. Они кричат, они обвиняют, они ненавидят. Каждый уверен, что он прав. Каждый знает, кто виноват. Но я вижу: никто не слышит друг друга. Все только говорят. И этот гул — он как похоронный звон. Он не успокаивает, он разъедает.

Просто надутая вата, полынья, шляется по двору, как свинья... Все вроде вокруг виноваты, но только это не свинья... Честь и гордость задета чья, в тупости изложений суля, так в миру страсти приврата, топлю и кормлю я кровью брата...

Я вспоминаю один разговор. Два брата. Они не виделись много лет. А теперь — они по разные стороны. Один кричит: «Ты предал!» Другой: «Ты первый начал!» И я смотрю на них и думаю: где же вы, те мальчишки, которые бегали по этому двору, которые делились хлебом, которые смеялись? Их нет. Остались только маски. И эта война, которая съела их души.

Коль переполнен злостью, хворы бедствий бесчинство рати, ретиво играет бес сама собою... И всё твердишь порою: моя хата с краю, ничего я не знаю... А коль знаю своих братов в ходу, к сердцу больше принимаю... Бесчинства в смерти силой называю... Да самого черта на помощь призываю... И всех вокруг просто поубиваю...

Я закрываю глаза и вижу этот танец. Танец бесов, которые кружат над миром. И люди, которые не замечают их, потому что сами стали частью этого танца. Они убивают, ненавидят, разрушают, и называют это «честью», «правдой», «борьбой». А на самом деле — это просто страх. Страх быть слабым. Страх быть непонятым. Страх остаться одному.

Ради престижа своего брюха всех подряд вечно хаю, хаю, всё будет это лихо, когда всех пихаю... И не многовато ли будет планка взято... Для человеческой души приманка, для чрево жизни, как манка, обманка... До времени поры нет у меня ни сестры, ни брата...

Я смотрю на свои руки. Они чисты. Но я знаю: я тоже виноват. Потому что я молчал. Потому что я не остановил. Потому что я думал, что это не моя война. А она — моя. Потому что каждый раз, когда я не вмешиваюсь, когда я отворачиваюсь, когда я говорю «моя хата с краю», — я позволяю злу расти.

Кто-то скажет: война виновата. Да, война меж тем виновата, но кто же затеял ведь эту войну?.. Что не хватало ему в прихоти, в миру любви, благодати?.. Вот в чем ныне вопрос, какой и будет запрос?!.. И где найти тот ответ на такой вот вопрос...

Я открываю глаза. Смотрю на небо. Оно сегодня — серое, тяжёлое, как этот вопрос. И я знаю: ответ есть. Но он не в словах. Он в действиях. В том, чтобы перестать ненавидеть. Чтобы перестать делить. Чтобы вспомнить: мы — одно. Мы — братья. Мы — сёстры. Мы — люди, которым нужен мир, а не война. Которые хотят жить, а не убивать. Которые устали от этого безумия.

Я тем, кто тоже устал от этой войны. Тем, кто тоже ищет ответ. Он есть. В нас самих. В нашем выборе — продолжать ненавидеть или начать прощать. Продолжать враждовать или начать слышать. Продолжать убивать или начать любить. Это трудно. Но это — единственный путь. Потому что война не кончится, пока мы не кончим её в себе.
 Хорошо что задумались и что ищете. И помните: брат на брата — это не сила. Это слабость. А сила — в том, чтобы остановиться. И сказать: «Хватит. Я — за мир. Я — за жизнь. Я — за любовь». И сделать шаг. К тому, кто рядом. Даже если он — твой враг. Потому что враг — тоже человек. И он тоже хочет мира.

В том мире, где нет войны. Где есть только братья и сёстры. И любовь, которая сильнее любого беса. Идите. Я с вами. Мы — вместе. И мы — сможем спати этот мир.

... Тот мир этой земле, которая устала от разрухи. Оно ждёт. Оно верит. И оно простит. Если мы попросим. Если мы остановимся и решим для себя что нам нужен мир, а не война. То конечно мы её получим, но только вместе...