Курящий ребёнок

Ну и что такого в этом вашем курении?
Ничего нового или интересного. Только сигареты пропитали специфическим запахом карман и часть куртки, закрывающую грудь. И, возможно, немного волосы.

И зачем вообще это было нужно?
Чтобы успокоиться? А разве были предпосылки беспокойного состояния? Нет. Разве было осознание того, что настроение резко нужно привести в норму, потому что что-то явно не в порядке? Тоже нет.

Так что это вообще было?

Просто наверное сработала память о курящих дедушке, концертмейстере и учителе, которые были спокойны и улыбчивы, когда все вокруг бегали и орали. И ещё были свежи впечатления от фанфиков. Там любимые персонажи дымили, как трубы завода, располагающегося в семи минутах от дома. И им становилось легче.

Ну и конечно же бунтарский дух решил восстать против каждого утюга, из которого кричали про вред курения и пользу здорового образа жизни.

Здорового? Что в этой жизни осталось из здорового? Интересно было бы послушать и узнать.

Алкоголь уже не лез. Как-то сразу, в один момент, стало безумно противно. Бабушка говорила, что в одиночку пить плохо и так недалеко и спиться. И никто не эстетизировал образ благородного одиноко употребляющего спиртные напитки человека. Ну, кроме Боратынского.

А курящий профиль... Вполне. Фильмы, книги, жизнь. Это же очень красиво. В глазах отчаяние или, на худой конец, грусть. Бледные губы обхватывают белую никотиновую палочку. Дым струится из приоткрытого рта или ноздрей. А потом тлеющая сигарета изо рта убирается, голова запрокидывается, рука сжимает переносицу и слышится томный усталый вздох. И почему за это Боратынский не ухватился? Поэмы можно писать.

Много всего случилось. Наверное даже чересчур много всего. А советовать, как этот чересчур разгребать, никто не собирался. Наоборот, каждый из ближайшего и не очень социального окружения как будто считал своей первоочередной задачей добавить проблем.


А иногда вот устаёшь постоянно что-то решать. И идёшь пить, потому что в общественном сознании это лучший способ забыться. А потом начинаешь курить, потому что в общественном сознании это один из способов успокоиться. А потом... Да кто его знает, что потом. До чего только люди не доходили в состоянии осознания собственной беспомощности.

Люди хотят жить в комфортной среде. И делают всё, чтобы им было комфортно. Только одним хватает ума воплощать собственнические амбиции на своей территории, а с тем, что не их, просто смириться. А кому-то нет. И тогда летят головы.

Всё, что окружает. Дом. Учёба. Интернет. Религия. Семья. Друзья. Творчество. Страна. Все чего-то хотят. Чего-то своего.

Поэтому надо постоянно учиться увиливать от совсем неприемлемого, лавировать между терпимым, от одного отказываться, другое исполнять скрепя сердце, третье слушать и делать вид, что всё в рамках адекватности. И бояться. И пытаться не бояться. И всё равно бояться.

Поэтому в конце концов сигарета. Только одна, потому что в курении нет ничего особенного. Ты просто щёлкаешь зажигалкой, прикрывая огонёк от ветра, как тогда на кладбище. Подносишь трепещущую оранжевую точку к самому краю виновницы страшных болезней (если судить по упаковке). И одновременно вдыхаешь. Нёбо щекочет. И в глубь дыхательных путей врывается дым. Сначала не понимаешь, что происходит, и можно даже закашлять. А потом вроде как всё становится понятно. Хоть где-то. Ты просто глубоко вдыхаешь, чувствуешь,  где наступает предел  для впускаемого горячего воздуха, медленно выдыхаешь, чувствуешь новый специфический запах, снова вдыхаешь. Если повезёт, горло расслабится. А если нет, то немного согреться - тоже отличный результат.

Просто это не помогает. Мысли всё те же и всё там же, ощущение полного бесчувствия никуда не собирается.

Просто ещё один вариант использован и ещё одна попытка оказалась неудачной.

И, кстати, запах скоро выветрился из кармана и с куртки.

Нужно что-то другое.

Неужели так будет всегда.