Каждый день по дороге –
Я шагаю по ним, как
по мягким пушистым коврам.
Но машины и люди,
собравшись в бурлящий настойчиво улей,
Жизнерадостно льются
в единый, безудержный гам.
Мне же слышится дом, в нём –
камин и еда, и соната Корелли,
Здесь – весёлые строчки
горящих, вечерних огней.
Ты манишь, как желанный
маяк на исходе из глуби туннеля,
И тепло милых глаз мне
всех дел на планете важней.
Я смотрю на деревья,
пленённые снов неотвязных монистом,
Утомлённые чарой подсветки
узоры ветвей:
Неужели в неволе
холодных, таинственных пут серебристых
Как и я, стосковались
они по любимой своей?
Несколько раз прочла, Илана, это Ваше такое удивительное стихотворение,светлое, образное, чарующее своей искренностью, нежностью и одновременно тоской о "тепле милых глаз", манящих Вас, "как маяк на исходе из глуби туннеля". Заключительные строки о деревьях, которые, как и Вы "стосковались они по любимой своей?", вызвали в моей памяти произведения, в которых я когда-то прочитала о том, что в прошлых воплощениях деревья могли быть другими сущностями и у них были любимые. Магия этого стихотворения окутала меня своей волшебной притягательностью и изумлением.
Жму на зелёную. Новых вам стихов и успехов.
С уважением. Галина.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.