Я и мой Муз. Глава 1. Явление Муза

Глава 1. Явление Муза.

Он возник из ниоткуда.
Да. Появился из воздуха. Уселся напротив меня и начал жевать чипсы. Молча. Пристально разглядывая меня. Потом спросил.
- Так и будешь сидеть с открытым ртом?
- Ты вообще кто? - Наконец собралась с мыслями я.
- Муз.
- В смысле Муз? Ты хотел сказать «муза»?
- Что хотел то и сказал – огрызнулся он. Где я, а где эти, с крылышками или как ты там их себе представляешь. Муз – я. Муз Васильевич Перепелкин. 38 лет. Не женат, без м/ж проблем.
Я тупо таращила глаза.
- Ну что? Хотела вдохновения? Вот оно пришло, берись за дело.
- Я это как-то иначе представляла.
- Это неважно. Ты же взрослая девочка и понимаешь, что вдохновение бывает разным.

И не поспоришь. Об этом я действительно знала немало.

- А теперь мы кого ждем?
-Да не знаю, я с чего начать, о чем писать и вообще, кто за меня работать будет?
- Быстрее напишешь, быстрее начнешь работать. Пиши о том, как пишешь.  С самого начала, с первого стихотворения. Про вдохновение, про эмоции, про то, зачем всё это тебе надо.
- А если опять все будет как в детстве?
- Вот ты сейчас серьезно? Из-за какой-то одной- единственной тетки, которая тебе сказала, что нужно поработать над размером стиха, справедливо, причем, сказала. Из-за нее теперь ты будешь сидеть, и думать, а вдруг не оценят? После того, как масса людей говорили, что им нравится, как ты пишешь? После выигранных конкурсов, «пятерок» за самые оригинальные сочинения?

***
Мне было тринадцать, когда я написала первое стихотворение. Подражательное, но уже стихотворение.
В пятнадцать сочинила то, чем хотелось похвастаться. Длиннючее. Почему? Первая неразделенная влюбленность, буря эмоций, новые переживания искали выход, и нашли его на бумаге в рифмованных строках.

Даже сейчас он выглядит не ужасно, как ни странно. А тогда казался вообще шедевром. Написанный за один вечер, он цеплял всех, кому я успела его показать, пока меня не спустили на землю с этим размером. Косячу с ним до сих пор периодически.

Писала много, но нерегулярно. В основном, стихи рождались, когда не могла по каким-то причинам сказать человеку о своих переживаниях. По этой же причине стихи показывала мало кому и крайне редко. Это было слишком интимно, слишком обнаженно и слишком страшно наткнуться на смешки или что-то в этом роде.
Всегда поражали люди, не написавшие ни строчки в своей жизни, но считающие своим долгом сказать что-то вроде: «Как можно так открыто писать о своих переживаниях?» А зачем вообще тогда писать? На мой взгляд, открытые эмоции – одна из главных ценностей поэзии. И если стих не цепляет, то, скорее всего, автор не вкладывал туда свою душу.

Думаю, стихи были моим убежищем от сумасшествия во времена, когда еще не было принято со всеми проблемами идти к психологам. Потому что их просто не было на каждом углу, как сейчас.

Когда я писала, я жила, даже если все вокруг рушилось. Ничто в моей жизни, за исключением любви и рождения, воспитания детей не имело такой силы менять реальность.

Зачем я пишу? Потому что не могу этого не делать. Мир становится серым, скучным, мрачным. А написанные строки как лучи рассеивают эту тьму и холод.


***

- Ну вот, все прекрасно получилось, одобрил Муз. Сказал: «До завтра»,  и растаял. На секунду я подумала, что это все мне привиделось. Но перед глазами был написанный текст.
Не стала пытаться искать рациональное объяснение. Ушла работать.