Полёты во сне

Очень много лет, до тех пор, пака я рос,
Мне снились нереальные сны,
В которых я запросто летал,
Гораздо легче, чем это делают птицы.

Это происходило так часто,
Что я научился вызывать эти сны,
Вспоминая подробности перед тем,
Как меня сморит бессознательность ночи.

В первый раз это случилось лет шести,
В селе Медном Тамбовской области,
На родине моей мамы,
Где мы гостили летом.

Я впервые увидел племенного быка
С огромным кольцом в носу,
Свирепо, с сотрясением земли
Идущего впереди стада.

Взрослые почтительно убирались с дороги,
Когда он приближался.
Меня это зрелище так заворожило,
Что я долго наблюдал за ним, крадучись следом.

Впечатление было настолько сильным,
Что ночью мне приснилась погоня –
За мной гонится разъяренный бык,
А спрятаться от него некуда - поле.

Страх был таким безграничным,
Что я сумел бежать по воздуху,
Не успевая отталкиваться от земли,
Но набирая при этом скорость.

Осознав, что я не на земле - в воздухе,
А бык так и не может меня догнать,
Я прыгнул вперед, вниз лицом,
Широко расставив руки, как крылья.

И полетел!!!

Сон повторялся многократно,
Но уже во второй раз я знал,
Что надо делать, чтобы спастись,
И страх постепенно исчез.

Вместо страха пришло осознание того,
Что это всего лишь сон, не более,
И меня стал интересовать сам полёт,
А не причина, вызвавшая его.

Целыми днями я вспоминал подробности
Своего последнего сна. И ходил
Проверять закоулки незнакомой местности,
Увиденные сверху в полёте.

Больше всего мешали провода,
Натянутые между столбами,
Сильный ветер, дующий сбоку,
И собаки, чувствовавшие мое приближение.

Фильмы и книги, став моими мыслями,
Смешивались с моими домыслами
И приходили ко мне ночью,
Вмешиваясь в содержание полётов.

Несколько раз я наивно пытался
Рассказать об этом людям,
Которых считал достойными того.
Никто мне не поверил, кроме мамы.

Что-то похожее даёт велосипед,
Когда мчишься с горы, бросив руль,
Слушая свист в ушах. И мотоцикл,
Который я оседлал в тринадцать лет.

И, наверное, конь, верхом, галопом…

Уже отслужив в армии
В двадцать два года, усатый,
Я продолжал иногда видеть
Эти фантазии собственного разума.

Но жизнь не любит нереальное.
Постепенно она меня добила до того,
Что я потерял способность взлетать,
Сохранив лишь воспоминания.

И вот – в прошлом году, утомившись на даче,
Я прилёг на кровать в дачном домике
И задремал, под тихий шелест дождя.
И вновь увидел полёт, В ПОСЛЕДНИЙ РАЗ!

Сорока девяти лет…

Это бесподобное ощущение полёта –
Именно то, что желают испытать люди,
Увлекающиеся экстремальным спортом,
Рискуя собственной жизнью, на грани разумного.

И ОНО стоит того!