Дежавю

И вновь моя кровь миллионами игл по жилам течёт.
Из зеркала взгляд беспощаден - он не узнаёт…
Опять повторяется миг, как спирали виток.
Хоть сотни и тысячи раз- снова будет не в прок.
И в тысячный раз умирая, родишься на свет!
Душа, всё заранее зная, не вымолвит «нет»!
Моё дежавю. Уже было. Приснилось во сне.
Наверное, в книге прочла я рассказ о себе.
Всё это я видела в старом бульварном кино,
В каморке об этом художник
писал полотно.
А после, голодный, его за гроши продавал.
Что станут картины бесценными,
тоже он знал.
Но всё это будет когда-нибудь после, потом.
Всё очередным возвратится спирали витком.
Вся закономерность событий- часов механизм.
Их стрелки рисуют две чаши - то вверх дном, то вниз.
Чаш этих единство становится целым, смыкаясь в кольцо.
Предчувствие жизни событий на душу ложится свинцом.
Но раз с этим знанием всё же ещё я живу,
То смысл и цель обретает моё дежавю.