Рассказ самого наивного человека обыкновенного

«А я не знаю даже. Увидел, типа: Мм-м-м. Хорошая. Вот, типа. Не знаю. Знаешь, всё идеально на картинке, на картине на стене, выкрашенной в один цвет, блять, идеально ровно, без тени, без ***ни, без каких-то выпираний. И, блять, муха какая-то сидит или, блять, розетка, нахуй. Ты таким была чем-то. Хаос. Анархия в обычной жизни. Нестандартное. Но тем не менее ты казалась более настоящей, чем некоторые другие девушки. Некоторые другие – это что-то вымышленное, а ты – такое что-то настоящее. Я такой: - Бааля-ять. И внешне тоже. Бля-яття. Кто же ты такая. . . Странная. Людей таких не видел. Блять. Крутая. Вот. Все странности к тебе тянутся. Пучок энергии. И такой думаю: - Нихуя себе!» - описал так впечатления о первой встрече со мной один талантливый поэт. Я сейчас совершенно искренне про его способности. Ни капли в них не сомневаюсь.
Ещё я искренне верю в то, что в поэте много есть от пророка. Скорее поэт – это и есть он. Это тождество по-разному объясняют. Я находила эссе, в конце которого был вывод: Поэты, обладают данным ему свыше даром предвиденья. Великий поэт, как правило пророк, ч.т.д. А перед выводом приводились строки и доказательство того, что они пророческие. То есть, было приведено множество строчек, зачатие которых, а уж тем более рождение с помощью пера и бумаги у поэта произошло задолго до исторического события, которое, сам того не понимая, стихотворец предсказал.
Я же вижу авторство судьбы в том, что именно эти слова оказались именно в этой строчке. Именно такая комбинация выпала при жонглировании рифмами. И интуитивно поэт решает остановиться бросать кости, на которых вместо точек слова. А что такое интуиция? Это та же судьба, которая обычно сидит на ребре, как на жердочке, а когда человек предстаёт перед выбором, она, видя бьющееся сердце поднимается по рёбрам, как по стремянке, аккуратно держась за последнюю ступень – твою ключицу, садится на плечо и шепчет на ухо правильный ответ. Это и есть хорошая, работающая исправно, интуиция. Так слова оказываются в одной строке. Строки в строфе. Как люди. В одном и том же месте. В одно и то же время.
Стихотворение – это само по себе нечто непонятно правильное, идеальная форма текста, как структура крещенской воды. Это поистине божий дар, получается.
Не вижу оснований не верить поэту! Есть всё-равно какая-никакая, но правда в их словах. Даже самых завравшихся. Даже тех, кто в свободное время от поэзии, раскатывают тесто для самой длинной лапши, чтобы повесить её на уши таким, как я. Думаю, их дар проявляется в прозе тоже. Ведь так? Да!
Собственно, а зачем мне нужны какие-то подтверждения того, что я не такая, как все? Как я сама того не поняла, что я инопланетное существо. Совершенно не земное. Ангел. Точно. Очень длинный позвоночник относительно ног. На такой спине точно должны были крепиться крылья. Ступни тонкие и крошечные в длину. Часто сложно устоять на двух ногах, на одной - и тому подавно. Это при росте под 190 см. Тут инженерного образования не нужно, чтобы понять, что конструкция ненадёжная. Ветхая. Ещё объём грудной клетки минимальный, а на ней как-то разместились две огромные подушки безопасности. Совершенно ненормальное распределение разных тканей по телу. Аллергия абсолютно на всё. На человеческие проблемы и, как их следствие, стресс. На погоду, на мороз. На человеческую пищу. Напрочь порой пропадает понимание каких-то слов, некоторые их значения попросту не приживаются. Дружба, например. Не понимаю, что это такое, и друзей у меня нет. Может как раз в этом дело, что у меня недопонимание и конфликты возникают с ними по понятным причины? Мы просто слишком разные. Я не смотрела ничего практически из классического кинематографа. На вопросы “Ты смотрела Пиратов Карибского моря? Ты смотрела Гари Поттера? Ты смотрела Человека-Паука? И на всё в таком духе мой ответ был – НЕТ. Мой мозг просто в детстве отказывался воспринимать, ушло много лет адаптации, я смогла некоторое осилить только в свои 20 земных лет. И вот через неделю мне 23.
Кто я?