Телеграмм. Модерн

#агата_софия #шахматы #as_проза #заблуждения

Модерн, стиль в смысле, люблю, потому что есть в нем нечто милое,
манящее и щемящее, как сладкое обещание,
не обязательное к исполнению.
Приглушенный свет торшера,
бра – желтые расплывающиеся огни
на противоположной стене довольно приличных размеров комнаты,
потолок, теряющийся где-то вверху,
выше круглой, большой и грустной (от того, что лампы в ней не горят) люстры,
карточный столик с шахматной доской и фигурами на ней, придвинутый не по правилам к дивану,
и сам диван чуть не на середине комнаты.
Для сидения он не годен: мягок слишком.
Чтобы (и хочется!) соответствовать дивану,
настроению вечера
и какой-то истовой тоске тела по изяществу позы,
устраиваешься на нем полулежа, опираясь или упираясь тазовой костью в его переднюю планку,
обитую протертой материей (уж явно бывшей под ней ватин или другая какая подложка давно через все ее потертости вытряслась).
И тело твое,
и вся ты, звучишь натянутой струной,
образуя совершенство:
одна рука, согнутая в локте, поддерживает головку на длинной шее,
вторая покоится свободно вдоль тела,
словно смягчая самоуверенность чуть выставленного вперед плечика и дразнящего изгиба бедра;
изящная кисть руки расслаблена и только пальцы, длинные, с чудными овальными ногтями,
скользят медленно, и как бы невзначай по округлости колена, обтянутого шелковой тканью
(одна нога заброшена на другую, вот ткань и натянулась).
И вот оно! Голос, да такой , что ч*** побери, возникает где-то у самого твоего уха, так что волоски на шее чуть колеблются от теплого дыхания его обладателя:
– Твой ход.
Все---------------
А сейчас и в шахматы играть никто не умеет.
 
картина Альфонс Муха