Но мысль одна, как мышь,
Ко мне приходит ночью.
Когда в себя глядишь,
Во сне живя заочно.
Она, как мышь, шуршит,
Но, всё же, беспокоит
Тот краешек души,
Который вечно ноет
О том, что может быть,
Не так я жил доныне,
Интригою судьбы,
В плену своей гордыни.
Что я совсем не тот,
Каким являюсь в свете.
Себе, который год,
Иль Богу, незаметен?
О том, что я не тот,
Теперь вопрос навязчив.
Уже ли, жизнь идёт
Чужой, не настоящей.
***
Но мысль одна...
© Copyright: Валентин Баранов, 2023
Свидетельство о публикации №223011200291
Свидетельство о публикации №223011200291
Рецензии