Маршрут

Стучит в ночи по тонким рельсам,
Бежит без номера маршрут,
Хотя он мне давно известен,
И я назвал его – мой Путь.
А где то там, в глухом разъезде,
Дорожник стрелки разведет,
И встанет в форменной одежде,
Как будто честь мне отдает.
Одет тепло, уже не осень,
На небе зимняя дыра,
И щедро сыпет она проседь
На свет немого фонаря.
Огни вокзала мир подпёрли,
Лучи столбами тут и там,
На небе ангелы замерзли
Летят под стреху к воробьям.
Плеча коснулась проводница:
- Что? Мне пора? Нет, нет, постой!
Зачем до света торопиться?
Ведь у меня свой проездной.
Купил его я в кассе детства,
Рубля за три, а может – пять,
И чепуха, что он без места:
- Места есть всем, - учила мать.
Но будь лишь только, осторожней,
Не заскочи в чужой маршрут,
И не садись в вагон порожний,
Вагону с рельсов не свернуть.
Маршрут бежит, года проходят,
Но как понять, он - свой, не свой,
На остановках люди сходят,
И мой вагон почти пустой.
Стучит в ночи по тонким рельсам,
Бежит без номера маршрут,
Хотя он мне давно известен,
И я назвал его – мой Путь.
Но грусть – долой! Мне мало света!
Унынье – участь фонарей,
Они увянут от рассвета,
А я с рассветом лишь сильней.
Оставлю «Реквием» органам,
Джаз – роком ангелов встряхну,
И став отпетым хулиганом,
Таких,  как я, к себе зову.
Согнув в дугу стальные рельсы,
Пронзив сырые облака,
Мы сложим ломти жизни пресной
В трамплин для нового рывка.
Когда и где, и кто увидит,
Как рвутся в небо поезда,
И кровь до жути в жилах стынет,
И с жизни сброшена узда…