Признание. Неоконченное

I
Любит? не любит? Я руки ломаю
и пальцы разбрасываю разломавши
так рвут загадав и пускают по маю
венчики встречных ромашек
Пускай седины обнаруживает стрижка и бритье
Пусть серебро годов вызванивает уймою
надеюсь верую вовеки не придет
ко мне позорное благоразумие
II
Уже второй
должно быть ты легла
А может быть
и у тебя такое
Я не спешу
и молниями телеграмм
мне незачем
тебя
будить и беспокоить
В. Маяковский. «Неоконченное».


Владимир Маяковский, люблю тебя...

Ты думаешь, что скажу тебе: за то, что ты великий поэт?! За то, что ты непревзойденный гений?!
Ты, правда, веришь, что начну перечислять все твои заслуги и регалии?.. Плести венок из слов, поющих дифирамбы?.. Или ждёшь признания, что читаю тебя с юности?.. Затаив дыхание, до боли в глазах…
Ты, действительно веришь, что начну сейчас читать тебя наизусть, заглушая пожар в душе?..
Ах, Владимир… Владимир! …Ты хоть и Маяковский, но не верь своим ожиданиям… Бери пример с меня… А что? Я ведь тоже порой поступаю, как ты…

Нет... Нет и нет… Все просто и тихо… и до скуки буднично… Я уже даже не могу говорить это вслух… Силы иссякли… на исходе… Просто слушай – и молчи… Слушай – и ничего не говори… Мне не нужны слова, я и так тебя слышу…

Давай попробуем еще раз…
Маяковский, я люблю тебя... Люблю тебя за то, что ты один такой...
Ты будешь удивлен… но таких больше не делают… Год выпуска человечности в человеке был только раз… Тебе повезло – ты успел… А я опоздала…
И вот теперь через десятки лет, через звездные миры и бесконечность Вселенной мы беседуем с тобой, сидя рядом, словно старые друзья за чашкой чая…

Я люблю тебя за то, что ты слышишь меня… За то, что умеешь слушать… замечать… пропускать через себя мою боль… не быть безразличным, далеким и холодным, как блеск вон той яркой, красивой, но бесстрастной звезды…
Люблю тебя за то, что твое сердце до сих пор горячее, живое… до сих пор бьётся и горит… и делится своим теплом…
А еще за то, что, несмотря на всю свою звездность, ты мог вот так просто по-человечески любить...
Болеть душой, страдать, рваться, кричать от боли,  куда-то бежать – и попадать в пустоту...
Дарить нежность, ласку, находить нужные слова, произносить их шёпотом, одними губами… – и делать её счастливой… 
И вновь падать в пропасть, и вновь идти по краю, быть у самой бездны и опять бежать… бежать… бежать… – и все равно любить...
Кому-то верить и быть обманутым – и все равно надеяться...
Молчать часами и быть неуслышанным никем, доверив свои мысли лишь падающим звездам... – и все равно верить… верить… и верить…

Ты такой же земной и простой... Такой же наивный и доверчивый… Такой же… Совсем, как я... И ты нужен мне… хотя бы для того, чтобы тебя любить… Ведь только ты не застегнут словами на каждую пуговицу… Только ты, нарисовав веточку сирени, сумеешь ее уберечь от холода и непогоды, никому не позволив сломать…

Ну вот… Вот так и живем… Что еще сказать тебе, друг мой?.. Столько накопилось… невысказанного… Но сейчас… сейчас у меня сломались все слова… Поэтому, пожалуй, по твоему примеру оставлю «неоконченное»… Ты ведь всё понимаешь… Ты и сам такой…
Купалинка