Без тебя

       Август пришел моросящим дождем, ощущением уходящего лета. Как будто не было немилосердно палящего солнца и одуряющей духоты. Влагой пропитанный воздух холодит щеки, пробирается за воротник блузки, и даже зонт не спасает от пронизывающей насквозь сырости.
       Первый август без тебя. Прошло полгода, но мне не свыкнуться с мыслью, что все теперь будет без тебя. Без тебя пожелтеет листва и придет бабье лето – наша с тобой любимая  пора. Без тебя я буду провожать курлычущий журавлиный клин, долго-долго глядя ему вслед. А затем побреду по аллее, и тихий шорох падающих листьев острой болью отзовется в душе мыслью о бренности всего сущего, «что пришло процвесть и умереть». Без тебя первый снег обновит наш любимый город. Без тебя придет весна, затем лето, и все повторится вновь.
       Без тебя… Нет, все же с тобой, ибо свет твоей чистой любви пребудет со мной навсегда.