В последнюю осень

         Как красива жёлтая агония сентябрьского леса. Ещё не мёртвые, но уже и не живые листья облетают с огненных крон, на глазах превращаясь в пожухлое прошлое. Переливается и сияет на ветвях платиновая жизнь, мало-помалу истекая жёлтой кровью. Кружатся, спешат к земле листья, сорванные неумолимой рукой времени. Жёлтый снег… Скоро, скоро на смену придут голые стволы, а осенний пожар заменят – атласные поля и трескучие морозы.

         Золотые листья так виртуозно осыпаются с ветвей, что невольно задираешь голову к синим небесам, на фоне которых неспешно раскачиваются величественные берёзы. И почему-то именно сейчас, в эту апокалиптическую осень, когда пространство войны грозно и неотвратимо поглотило просторы нашей необъятной, под звуки полигонной канонады закрадывается та шальная мысль, что для многих, и даже для всех, эта осень может оказаться последней и очень даже может статься, что не порадует больше глаз салатовой листвой майская роща, и вообще, больше ничего уже не будет…   И от осознания вероятности этого факта, золото берёз кажется ещё пронзительней и ярче, как навсегда ускользающее счастье или глоток последней радости для уходящего в кромешную тьму.

           А с близлежащих полей всё настойчивей и раскатистей доносится канонада, зловещим бубном оглушая мозги. Нескончаемый концерт для гаубиц с ДШК под аккомпанемент автоматных очередей и рёв ракетных двигателей и днём и ночью, который уж день предупреждает, зовёт, охватывает гнетущей тоской, заставляя навсегда расстаться с надеждой на безмятежное будущее.
                Виталий Сирин