Как часто я умирала,
И даже себя убивала,
Не я, а тот образ мой,
Убитый чьей-то рукой,
Иль просто он умер сам,
Когда он потом воскресал,
Чужою рукой помыкая,
Хотя, управляла им я,
Сначала его умерщвляя,
При помощи, может, ножа,
Когда то была всё же я,
Из образа создана,
Иль, может быть, усыпляя,
Отправив в могилу сама,
Потом я его оживляла,
И тоже была это я,
Тот образ, что я создала,
Из собственной жизни, сознанья,
Его я всегда извлекая,
Как Бог им сама управляла,
Заранее всё ж таки зная,
Что это была не я,
И всё равно, каждый раз умирая,
Я в образе чьём-то ином,
В могилу спокойно шагала,
Как будто была за бугром,
На время покинув реальность,
В которой-то я и была,
Оставшись навечно одна,
Живя в тех героях из книжек,
Что выдумала сама, я выдумщицей была.
19.01.2023 г
Марина Леванте
Выдумщица
© Copyright: Марина Леванте, 2023
Свидетельство о публикации №223011901167
Свидетельство о публикации №223011901167
Рецензии