стихи в брюсова
Ей было всего двадцать два- молода…
На небосводе всходила звезда!
Любила поэта, стенала, алкала,
Стихами своими сердца надрывала.
А он пошутил с грустной девочкой нежной.
И выстрел в ночи прозвучал неизбежный.
Ахматова новая с сердцем пробитым,
Забыта поэтами, снегом покрыта…
«Белый, белый , белый, белый,
Беспредельно белый снег…
Словно саван помертвелый –
Белый , белый, белый, белый-
Над могилой прежних нег…»*
Он напечатал все ее стихи.
Мечтал, чтоб Бог простил ему грехи.
Но десять лет и он на небесах….
Нельзя шутить об алых парусах.
* Надежда Львова, застрелилась молодой, возлюбленная Валерия Брюсова
***
Я не знала, зачем упрекают меня...
***
Что блещу я царицей в нарядных стихах,
С диадемой на пышных моих волосах,
Что из рифм я себе ожерелье плету,
Что пою я любовь, что пою красоту.
Мирра Лохвицкая Мари;я Алекса;ндровна Ло;хвицкая[1] (по мужу Жибе;р — фр. Gibert; 19 ноября [1 декабря] 1869, Санкт-Петербург, Российская империя — 27 августа [9 сентября] 1905, там же) — русская поэтесса, подписывавшаяся псевдонимом Ми;рра Ло;хвицкая; сестра Тэффи и Н. А. Лохвицкого. К концу 1890-х годов достигшая творческого пика и массового признания, вскоре после смерти Лохвицкая была практически забыта. В 1980—1990-е годы интерес к творчеству поэтессы возродился; некоторые исследователи считают её основоположницей русской «женской поэзии» XX века, открывшей путь А. А. Ахматовой и М. И. Цветаевой.
Никогда не любили мою красоту.
Зависть била хлыстом и мою наготу.
Только редкие женщины, меньше пяти,
Обещали мне дело и счастье найти.
Это добрые феи, и я им нужна.
Хоть не Золушка, слишком хрупка и нежна.
Опекают меня пять прекрасных фиалок.
А Ксантипп и Мегер стон пронзителен,жалок.
И я тоже бывает вздыхаю о них.
Вот дарю им и этот посредственный стих....
***
Надежде Львовой, поэту
Все ранит сердце, слишком больно,
И кажется мне жизнь такой напрасной,
Что в этот вечер, радостный и ясный,
Мне хочется ей закричать: "Довольно!"
Надежда Львова 1891-1913 г.г
Две даты- Рубикон уж позади.
И позади и счастье и падение;
Мольбы, рождение , смерть и отречение.
А у живущих- это впереди!
Кому ж завидовать, читая эти строки?
Они проплыли...Мысленно уроки
Мы получили. Только вечный сон
Поделит на поэтов и персон...
***
Мне заранее весело, что я тебе солгу,
Сама расскажу о небывшей измене.
Рассмеюсь в лицо, как врагу,-
С брезгливым презрением.
А, когда ты съежишься, как побитая собака,
Гладя твои седеющие виски,
Я не признаюсь, как ночью я плакала,
Обдумывая месть под шприцем тоски.
Свидетельство о публикации №223012001898